Ponele que hablo de

Under the Dome

2011-09-07T23:08:00.000-03:00

Algo pasa con el libro. O quizás conmigo. No es que no esté bien: tiene todos los ingredientes stephenkingsianos que uno esperaría, una prosa dicharachera y llevadera, la historia está buena, los personajes como siempre magistralmente llevados al punto que uno cree conocerlos como amigos de toda la vida, el elemento sorpresa y la tensión que te lleva de punta a punta del libro. Pero algo. No sé. Quizás, como una especie de factor Fito Paez, que a esta altura del partido toca y canta como una especie de parodia de sí mismo, a esta altura del partido el tipo no puede evitar escribir sin afanarse un poco. Es más: por momentos me agarra la duda si el libro lo escribió el mismísimo Stephen King o en cambio S.K. Incorporated, una especie de factoría literaria que saca libros como chorizos manteniendo el estilo de la franquicia - dicen las malas lenguas que eso viene ocurriendo ya desde hace varios años. O seré yo que ahora leo de otra manera. Pero sin embargo no, porque la relectura de un Tommyknockers o un The Stand o It! qué groso, vuelven a tener casi el mismo gusto que la primera vez. Ya me conozco la historia y las anécdotas y los personajes y las vueltas de tuerca y las historias paralelas y concomitantes de memoria y sin embargo se bancan una relectura sin problemas, al contrario. Y la frutilla del postre agrio, me chocó miserablemente, en Under the Dome, el uso de la palabra "lackadaisically", no porque no la conociera (la conocia) ni porque su significado no se dedujera del contexto (se deducía) ni porque haberla buscado en el Webster no hubiera confirmado lo que sabía (lo confirmó), si no porque es una palabra horrible y además, perdoname que te diga Stephen, indigna de un libro tuyo, y muy bien habías hecho hasta acá en no haberla usado nunca. Apareció una vez en referencia a un ocaso y dije bueh, de vez en cuando un error de juicio estético cualquiera lo tiene; la encontré unas páginas más adelante y no pude reprimir un fruncimiento de labios, a la tercera vez ya protestaba en voz alta. En definitiva el libro se termina y me quedé con más bronca y resentimiento que disfrute por haberlo leído, y ahora que lo estoy releyendo aunque voy prevenido me la encuentro y puteo, me acerco al final (voy por la página 706) y meta chasquear la lengua, no hay caso che, no me va y no me va. Espero mejor a que salga la película y no me hago más mala sangre.

La causa contra las lámparas de bajo consumo

2011-08-17T00:16:00.001-03:00

Como en todos los órdenes de la vida, desde la taxonomía hasta la política, para cada posición existen defensores y detractores. El ciudadano de a pie se encuentra a menudo en la situación de tener que escuchar argumentos, esgrimidos a veces a los gritos, por ambas partes, que suenan igual de razonables. ¿Cómo se pone uno en situación de tomar partido? Primero aclaremos esta cuestión: ¿Hay que tomar partido y tener una posición tomada en todas y cada una de las cuestiones de la vida? Respuesta: sí. Prosigamos.
Realmente no sé cual habrá sido el real motivo impulsor de la desaparición de la lámpara de filamento, la vieja y querida bombilla común. ¡Y que luego hable de proscripción el PO! El motivo evidente y visible por supuesto es el ecológico: la lámpara de bajo consumo bueh, como su nombre lo indica, consume menos, por lo tanto hace falta talar menos hectáreas de Amazonas por día para mantenerla encendida. Analicemos entonces primero la cuestión con esa misma vara. Nos muestran una de las nuevas de 12W y nos aseguran que alumbra lo mismo que una de 60W. ¡Un quinto de consumo eléctrico para la misma cantidad de luz! Contra semejante diferencia no habria nada que debatir. Pero la eficiencia no es sólo el consumo, hay otros factores a tener en cuenta. El primero, el costo. A precios de supermercado de hoy la lámpara de bajo consumo ronda los 20$ (y a veces más) contra un par de $ la común. Para que sea amortizable debería tener una vida útil diez veces mayor. Es probable que el tubo fluorescente en sí mismo dure diez veces lo que un filamento; pero la experiencia personal me indica que lo que suele fallar en las lámparas de bajo consumo no es el tubo si no la electrónica interna. Por si no vieron como está construida una lámpara de bajo consumo, detallo: tiene un culote que esconde un (relativamente complejo) circuito electrónico que trabaja en alta frecuencia, con un pequeño transformador, que luego alimenta el tubo fluorescente en sí mismo. Ese circuito suele estar malamente diseñado y con componentes con tolerancias en el borde; es decir, propensos a fallas. Cómo se trata de una unidad sellada, la falla de un componente que vale centavos obliga a cambiar la lámpara completa a precio total. Acá viene otra cuestión: tanto para fabricarla, como para deshacerse de ella, una lámpara de bajo consumo es muchísimo menos ecológico que un inocente bulbo de vidrio con un alambre de tungsteno en su interior. Y por último está el asunto del "factor de potencia", es complejo de explicar sin entrar en arduas cuestiones referidas a la corriente alterna y el asunto de la fase cuando la carga es reactiva; para resumirlo digamos que un foco incandescente de 60W consume 60W y te cobran por 60W. Un bajo consumo de 12W consume 12W y te cobran por 12W (si tu medidor es fiable y está bien regulado) pero genera cargas adicionales y desfasajes sobre la línea de alimentación que "alguien" (normalmente, la empresa generadora y/o distribuidora) termina pagando a través de pérdidas en las redes que debe proratear en sus costos. Y todo esto sin entrar en la conspiranoia de que el polvo fluorescente que recubre el interior del tubo es cancerígeno así que si se te rompe una bajo consumo TE MORIS y esas cosas que le gustan a los yanquis. Y dejé para el final un asunto no menor como es el de la estética y el tipo de luz fría que dan esas lámparas, que a mi particularmente me resulta insoportable. Para poder ver igual de bien necesito ponerme un tubo fluorescente de lo grandes e iluminar todo como si fuera un quirófano y termino gastando más y con la vista y la cabeza quemada, cuando con un foquito de 60W estaba bárbaro.
Más datos, en inglés: http://sound.westhost.com/lamps/index.html

Un Fuzz muy Retro

2011-08-16T18:03:00.000-03:00

Libertad de expresión

2011-08-16T16:49:00.000-03:00

Todo el mundo tiene derecho a ser un estúpido.

Y a realizar reclamos espúreos amparado en una ley que sirve para evitar que te copien un MP3.

Volveré a subirlo, redibujado de mi puño y letra, todas las veces que sea necesario.

Gracias!

¡Un fuzz muy retro!

2011-08-09T13:33:00.003-03:00

(ACA HABIA UNA IMAGEN)
(THERE WAS AN IMAGE HERE)

EDIT:

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Sopita opositora

2011-04-27T10:23:00.000-03:00

- Los radicales son las papas, insulsos si los comés solos y sin sazonar, si los cocinás demasiado se desmigajan y desaparecen.
- La Coalición Cívica, como no podía ser de otra manera, es la zanahoria, eso si, esta se corta solita.
- El "PJ Federal" es el choclo, se va desgranando de a uno hasta que queda el marlo pelado. O el caracú, aporta poco y duro de roer.
- El variopinto espectro socialista/izquierdista son los condimentos, le dan sabor a la cosa, pero siempre en poca cantidad.
- En una buena sopa no pueden faltar esos cositos que flotan y no se sabe bien que carajo son, ponga nombre compañero!

Cocinar a fuego lento hasta que haga caldo y servir calentito en Oktubre.

Pastafarismo

2011-04-19T18:29:00.003-03:00

Los 8 realmentepreferiríaquenoses:

1. Realmente preferiría que no actuases como un imbécil santurrón que se cree mejor que los demás cuando describas mi tallarinesca bondad. Si algunos no creen en mí, no pasa nada. En serio, no soy tan vanidoso. Además esto no es acerca de ellos así que no cambies de tema.

2. Realmente preferiría que no usaras mi existencia como un medio para oprimir, subyugar, castigar, eviscerar, o... ya sabés, ser malo con otros. Yo no pido sacrificios, y la pureza es para el agua potable, no para la gente.

3. Realmente preferiría que no juzgases a las personas por su aspecto, o por cómo visten, o por la manera en que hablan, o... mirá, solo sé bueno, ¿ok? Ah, y te entre en la cabeza: mujer = persona, hombre = persona, iguales = iguales. Ninguno es mejor que el otro, a menos que hablemos de moda pero lo siento: eso se lo dejé a las mujeres y a algunos hombres que conocen la diferencia entre el azul verdoso y el fucsia.

4. Realmente preferiría que no tuvieras una conducta que te ofenda a ti mismo, o a tu compañero amoroso mentalmente maduro y con edad legal para tomar sus propias decisiones. Respecto a cualquier otro que quiera objetar algo, creo que la expresión es "jodete", a menos que lo encuentres ofensivo en cuyo caso pueden apagar el televisor y salir a caminar, para variar.

5. Realmente preferiría que no desafiaras las ideas fanáticas, misóginas, y de odio de otros con el estómago vacío. Come, y luego ve tras los malditos.

6. Realmente preferiría que no construyeras iglesias/templos/mezquitas/santuarios multimillonarios a mi tallarinesca santidad cuando el dinero podría ser mejor gastado en (tú eliges):
1. Terminar con la pobreza.
2. Curar enfermedades.
3. Vivir en paz, amar con pasión, y bajar el precio de la televisión por cable.

Puedo ser un ser omnipresente de carbohidratos complejos, pero disfruto de las cosas sencillas de la vida. Yo lo sé, no por nada SOY el creador.

7. Realmente preferiría que no fueses por ahí contándole a la gente que te hablo. No eres tan interesante. Madurá ya. Te dije que amaras a tu prójimo, ¿no entiendes las indirectas?

8. Realmente preferiría que no le hicieras a los otros lo que no te gustaría que te hiciesen a ti si te van las... eh... las cosas que usan mucho cuero/lubricante/Las Vegas. Si a la otra persona también le interesa (conforme a #4), entonces disfrutalo, saquense fotos, y por el amor de Mike ¡usa un PRESERVATIVO! En serio, es un pedazo de goma. Si no hubiera querido que disfrutarais al hacerlo habría agregado pinches o algo así.

Hornero

2011-02-01T10:38:00.000-03:00

Vemos fugazmente al pobre pájaro, parado en el medio de la calle. Desconcertado, picotea el duro asfalto, avanza un par de saltitos, raspa infructuoso con su leve pata buscando aquel barro que solía encontrar para hacer su nido, mientras su cerebrito de volátil sólo atina a pensar, "¡Me cago en Cristina!"

Obvio

2011-01-23T12:02:00.001-03:00

De los doscientos y pico de huesos que tiene el cuerpo, ¿cuál me tenía que quebrar? ¡El Peroné, obvio!

El HIT del verano

2011-01-17T16:36:00.002-03:00

Viejazo. Y el verano ya casi termina. Eso pasa por no ser un arbiter elegantiarum, o como sea.
Vamos todos: ¡A-com-pá-ñemé civil!

Elocuencia

2011-01-17T11:27:00.002-03:00

¡Toc toc!

2010-12-14T17:15:00.000-03:00

- ¿Quién es?
- ¡Eduardo!

Easy

2010-11-25T14:22:00.001-03:00

Easy is the word of the day.

Easy comes, easy goes, take it easy.

(Asignar una melodía pop, y cantar durante cien kilómetros seguidos)

Dolina

2010-10-29T10:52:00.002-03:00

Mucho tiempo estuvo off este video. Autoreferencial para mi solito.
"El marxista tiene muchas dificultades para ser cínico" (entre otras cosas)

Néstor y peronismo siglo XXI

2010-10-28T11:21:00.005-03:00

¡Qué lo parió! Ante la muerte el sentimiento que más me aprieta sigue siendo la bronca antes que la tristeza. La tristeza puede ser más a largo plazo, más melancólica y hasta te diría soportable. Pero la bronca es otra cosa, es fuego y ganas de salir a romper cosas. ¡Qué mundo de mierda! Y que haya tanto hijo de puta festejando no mitiga la cosa, no.
La inevitabilidad y previsibilidad del asunto no lo quita nada. ¡Para qué todo, si al final nos vamos a morir igual! Ya se, ya se. Y Néstor tuvo banderazos antes, también ya se. Y así y todo cuando te enterás te quedás op.... no caés. Después si, caés.
Yo no sé quién fue realmente Néstor Kirchner. No lo conocí (aunque estuve a punto, el día que vino a Lobos). No sé qué pensaba, más allá de lo que dijo públicamente, y para mi fue suficiente. No se si, como dicen sus feroces críticos, era un cínico, un demagogo, un enfermo de poder que todo lo que hacía lo hacía persiguiendo una ambición personal u objetivos incofesables. No lo se. Sólo sé que el resultado de su gobierno (y el de Cristina) cumple las espectactivas de lo que yo llamo peronismo. Que fue de casualidad, que el viento de cola, que como dice el mail del PST "fueron logros del pueblo argentino", todo lo que vos quieras, pero el presidente, el líder, fue Néstor. Claro, dicen seguramente la misma clase de personas, si Newton no inventaba el cálculo o no escribía el "Philosophiæ naturalis principia mathematica" alguien más lo iba a hacer. Si, seguro. Pero fue Isaac. Fue Néstor.
Y me soban bien la garza los que no entienden, mejor dicho los que se hacen que no entienden, a que se refiere peronismo. Los ñañañosos que te corren con boludeces, con Menem, Duhalde, Lopez Rega. El peronismo es una religión política, como todas las ideologías, y se define por unos axiomas muy sencillos: Justicia Social, Soberanía Política e Independencia Económica. Ahora agarrá las siguientes medidas y legados y ponelos en el casillero que corresponda, Ley de Medios, asignación universal, recuperación de la jubilación de manos de las AFJP, desendeudamiento y patada en el orto al FMI, Unasur, etc etc. Y si a alguien no le caben en los axiomas se las pueden meter bien en el orto también. Eso es peronismo, y no un escudito ni la franquicia PJ ni la poronga, digan lo que digan Macri, DeNarvaez y demás. En fin, llega la hora de ser reiterativo así que podemos proceder a retirarnos, a hacer cada uno lo que tengamos que hacer y algunos, a recordar a la figura que encarna el renacer del peronismo siglo XXI.

Desventuras

2010-10-13T13:02:00.008-03:00

Uno

Si tuviésemos que elegir el viaje científico menos cordial de todos los tiempos, no podríamos dar con uno pero que la expedición a Perú de 1735 de la Real Academia de Ciencias Francesas. Dirigida por (...) Pierre Bouguer y (...) Charles Marie de La Condamine, (...) viajó a Perú con el propósito de triangular distancias a través de los Andes. (...)
Las cosas empezaron a salir mal casi inmediatamente. En algunos casos de forma espectacular. En Quito, los visitantes debieron provocar de algún modo a los habitantes de la ciudad, porque una multitud armada con piedras los expulsó de allí. Poco después, el médico de la expedición fue asesinado por un malentendido relacionado con una mujer. El botánico se volvió loco. Otros murieron de fiebres y caídas. El miembro del grupo que ocupaba el tercer puesto en autoridad, un individuo llamado Pierre Dodin se fugó con una muchacha de trece años y no hubo modo de convencerlo de que se reincorporase a la expedición.
En determinado momento, el grupo tuvo que suspender sus trabajos durante ocho meses, mientras La Condamine regresaba a caballo a Lima para resolver unos problemas que había con los permisos. Finalmente, Brouguer y él dejaron de hablarse y se negaron a trabajar juntos. (...)
Los franceses no sólo tuvieron que escalar algunas de las montañas más tremendas del mundo, sino que, para llegar a ellas, tuvieron que atravesar ríos peligrosos, abrirse camino por selvas a golpe de machete y recorrer kilómetros de desierto alto y pedregoso (...). Pero si Bouguer y La Condamine tenían algo era tenacidad, así que persistieron en la tarea durante nueve y medio largos y penosos años de sol abrasador. Poco antes de dar fin a la empresa, les llegó la noticia de que un segundo equipo francés, que había efectuado mediciones en la región septentrional de Escandinavia (...) había descubierto ya que el grado era en realidad mayor cerca de los polos, como había pronosticado Newton. (...)
Bouguer y La Condamine se habían pasado así casi diez años para obtener un resultado, que no era el que querían, sólo para enterarse ahora de que ni siquiera eran los primeros que lo hallaban. Terminaron sus mediciones apáticamente, confirmando con ellas que el primer equipo francés estaba en lo cierto. Luego, sin hablarse aún, regresaron a la costa y zarparon hacia su patria en barcos diferentes.

Dos

El infatigable Edmond Halley había postulado (...) que si se medía el tránsito de Venus por delante del Sol desde puntos determinados de la Tierra, se podían utilizar los principios de la triangulación para calcular la distancia de la Tierra al Sol y para calcular luego las distancias a todos los demás cuerpos del sistema solar.
(...) Fue la primera empresa científica internacional cooperativa de la historia, y surgieron problemas en casi todas partes. Muchos observadores se vieron frustrados en sus propósitos por la guerra, la enfermedad o el naufragio. Otros llegaron a su destino, pero cuando abrieron sus cajas se encontraron con que el equipo se había roto o estaba alabeado por el calor del trópico. Los franceses parecieron destinados una vez más a aportar los participantes más memorablemente desafortunados. Jean Chappe pasó meses viajando por Siberia en coche de caballos, barco y trineo, protegiendo sus delicados instrumentos de las peligrosas sacudidas, sólo para encontrarse con el último tramo vital de la ruta bloqueado por desbordamientos fluviales, consecuencia de unas lluvias de primavera particularmente intensas, que los habitantes de la zona se apresuraron a achacarle a él después de verle enfocar hacia el cielo sus extraños instrumentos. Chappe consiguió escapar con vida, pero no pudo realizar ninguna medición útil.
Peor suerte corrió Guillaume Le Gentil, cuyas experiencias resumió maravillosamente Timothy Ferris en Coming of Age in the Milky Way. Le Gentil partió de Francia con un año de antelación para observar el tránsito en la India, pero se interpusieron en su camino diversos obstáculos y aún seguía en el mar el día del tránsito... Era precisamente el peor sitio donde podía estar, ya que era imposible efectuar mediciones precisas en un barco balanceante en movimiento.
Le Gentil, pese a todo, continuó hasta la India para esperar allí el tránsito siguiente, el de 1769. Como disponía de ocho años para prepararse, pudo construir una estación observatorio de primera categoría, comprobar una y otra vez los instrumentos y tenerlo todo a punto. La mañana del segundo tránsito, el 4 de junio de 1769, despertó y comprobó que hacía un dia excelente. Pero justo cuando Venus iniciaba el tránsito, se deslizó delante del Sol una nube que permaneció allí casi las tres horas, catorce minutos y siete segundos que duró el tránsito.
Le Gentil empaquetó estoicamente los instrumentos y partió hacia el puerto más cercano, pero en el camino contrajo disentería y tuvo que guardar cama casi un año. Consiguió finalmente embarcar, débil aún. En la travesía estuvo a punto de naufragar en la costa africana debido a un huracán. Cuando por fin llegó a Francia, once años y medio después de su partida, descubrió que sus parientes le habían declarado muerto en su ausencia y se habían dedicado con gran entusiasmo a dilapidar su fortuna.

Extraído sin permiso de "Una breve historia de casi todo" de Bill Bryson.

Prejuicio y melancolía

2010-08-09T17:16:00.004-03:00

Admito, o me vanaglorio, de ser capaz de rastrear en mí mismo el origen de la mayoría de mis prejuicios. Es un ejercicio interesante en todo sentido, aunque no siempre fructífero. Sensaciones o pareceres arraigados en mí desde la época en la que blando como masilla me formaba, ahora que soy duro como la piedra se me hace cuesta arriba modificarlos. Eso no quita que cada tanto un martillazo certero me haga saltar alguna esquirla, entre chispazos y olor a quemado. También es interesante porque me permite ver en los demás, casi siempre, por donde les tira la sisa, por así decirlo.
La melancolía, por otro lado. Esa cosa tan difícil de definir de tan parecida a la nostalgia. ¿Será la melancolía una de esas características del ser que se me han pegado de puro argentino nomás? Tampoco es que sea un tipo de andar todo el día con los ojos vidriosos y suspirando por los rincones, al contrario suelo disfrutar bastante de las historias y las canciones melancólicas, así como de la vida, que de por si es melancólica. Pero la nostalgia es el ansia por lo lejano o la pena por una dicha perdida (dice la rae), la melancolía es más un estado de ánimo continuo. Será por eso que uno se ata a sus pequeños fetiches, manías que intentan convencernos de lo contrario a lo evidente, el tiempo no pasa, ya no somos niños, puedo volver a Roca y sentir lo que sentía hace 25 años.
Así que en el sopor del viaje en auto, ponen en la radio un tema que no conocía, y aquí mis retazos de prejuicio y melancolía. Prejuicio porque Serrat siempre, o mejor dicho hasta hace relativamente poco, estuvo negado para mi por tenerlo muy asociado a lo psicobolche que detesto tanto. No conozco casi nada salvo lo evidente de su producción, y asi y todo este tema, aún con esos horribles violincitos chillones de fondo, tocó en mi una fibra de melancolía que no tan extrañamente, me resultó muy agradable. Será que melancolía es eso, poder por fin escuchar algo como esto y entenderlo todo con una sonrisa cómplice, y no sensiblería pedorra.

Fondito

2010-05-06T23:10:00.002-03:00

No se me puede -o sí: hagan lo que quieran- acusar a mí justamente, ¡a mí! de consumista. Tengo en mi haber una larga lista de juntamientos de mugre, reaprovechamiento de objetos para variadas funciones, recolecciones en la vía pública, utilización de bienes muebles e inmuebles mucho más allá de la vida útil estimada (o soñada) por el fabricante, reciclados varios y fabricación de caballitos para niños con palos de escoba.
Pero: ¿qué tienen en común el desodorante, el champú^[1], el dentífrico, la coca cola o el jugo incluso, el poxirán, y tantas cosas más? A saber, o sea, sépanlo: la posesión de alguna cualidad metafísica que se desvanece al irse acabando la cosa. No estoy hablando del gas de la cerveza, ausente en el último e intomable cuarto de litro; ni de la temperatura, que se podría recuperar a su valor legar poniéndola en la heladera; ni tampoco de la natural evaporación del algún solvente.
Pero supongamos, que hace ya un mes venimos exprimiendo ese último, asintótico e infinito resto de dentífrico del pomo: ya no lava como antes, ni nuestros dientes quedan tan frescos ni blancos como en la primera aplicación de pasta virgen. O nos echamos unos últimos y borbotantes rastros de Axe Musk en el sobaco en la esperanza de que nos mantendrán -relativamente- inodorizados o al menos disimulados durante el día: pues no, a mediatarde ya apestamos. Las última eyaculaciones del shampoo^[1], esas que deberemos arrancar del pomo entre imprecaciones a la madre que nos parió y a la fallida lista del supermercado y a nuestra maricona debilidad capilo-cutánea que hace que si no nos refregamos la saviola con _ese_ exacto y específico producto "Marote&Hombros" que descubrimos recién a los veinticinco años de edad andemos por la vida como si tuviéramos un rallador de queso en el cráneo, esas últimas, decía, ya no nos dejarán nuestra melena (y barba y bigote y cara) suaves y desengrasadas con la misma efectividad, y etcétera.
Es decir, que más allá de las explicaciones físico-químicas del caso, aun queda, como en los UFO, un porcentaje de agravio sin explicar. Ahí es cuando entra mi propuesta, de que, digo, de que los fabricantes sabedores de la inefectividad y falencia del último tanto por ciento de su producto, estén obligados a empacar -y señalar claramente en el envase- la línea debajo de la cual se considera "fondo" de la cosa y ya la podemos tirar a la remismísima mierda.
Chau, me voy a seguir trabajando por la grandeza de la Patria. Buenas noches.

^[1] Shampú, champú, yampoo, champ-u o como tonga se le quiera decir.

Mercedes in your face

2010-04-14T18:35:00.002-03:00

Y no me refiero a darte la jeta contra un auto.

-- ahhhh la puta madre, los dedos duros tengo de tanto no-escribir acá --

¿Qué profundo misterio cultural, o biológico quizás, deja soldada en nuestras conciencias cierta asociación entre determinada climatología y determinado estado de ánimo?
Y ojo que no estoy hablando de agarrar y sentirse peronista los días soleados.
Hay que escaparle a eso, dejar de sentirse melancólico los días lluviosos, deprimido los domingos a la tarde, angustiado a las tres de la mañana, suicida en fin de año, y empezar a patear piedritas cualquier día a cualquier hora. Qué mierda.

El mejor YEAH de la historia del rocanrol

2010-02-12T13:56:00.001-03:00

Calor

2010-01-29T09:22:00.003-03:00

"Noticias" astronómicas como esta son un poco seca cabezas, ¿no?

Proponga una un poco más dramática:

Hoy, exactamente a las 22:14, se producirá un evento único e irrepetible: por primera vez en la historia no digamos ya de la Humanidad, sino del Universo Todo, será 29 de enero del 2010 a las 22:14, y Usted estará parado en el exacto punto del continuo espacio-temporal en el que esté, y podrá elevar sus ojos al cielo y recibir una combinación de fotones que jamás se ha producido nunca; y tendrá la edad que tenga (no sólo en años, sino también en meses, días, horas y minutos) por primera y única vez, y sus pensamientos y sensaciones en ese momento también serán único y nuevos, y lo que es más sorprendente aún, el evento no volverá a producirse nunca jamás por toda la Eternidad.

Escalofriante, ¿verdad?
Ha llegado el momento de tomar consciencia que todos y cada uno de nosotros somos, al igual que cada uno de los instantes que componen nuestra existencia, Únicos. Guau.

Comentario

2010-01-26T21:37:00.003-03:00

Hoy, o ayer, o sea hoy a la mañana, me levanté jetón y por qué no, egoísta.
Así que voy a, en un sólo paso, vociferar y auto-citarme, dos de los peores pecados de la internet.

Alguien comentó en un blog (y abajo mi comentario):

A kirchneristas y anti-kirchneristas, los invito a leer un discurso pronunciado en 1880 por Juan Bautista Alberdi, que es de una actualidad increible:

http://www.panarchy.org/alberdi/estado.1880.html

¡Ah, el siglo XIX, con todas las ilusiones intactas y el positivismo tan campante! Claro, después falta analizar un poquito el siglo XX, donde aquella nación tan próspera, repleta de egoísmo bien entendido y sin patriotismos cuasi místicos, metió baza en dos guerras mundiales y en varias guerritas menores de índole racial, política y económica, incluyendo bombazo nuclear. También estaría bien preguntarse cuales son hoy las condiciones de vida en la tierra de la libertad del norte; libertades que, tengo entendido, están bastante reducidas en aras de "la seguridad nacional", y libertades que aparte no garantizan el estado de bienestar ni mucho menos; libertad de ser pobre, negro, de no tener seguro médico. No intervencionismo del estado que se acabó en el '30 y en el '09, donde los paladines de la libertad individual salieron a pedirle a su estado (a todos los estados!) que los salven de la debacle de sus riquezas en la que ellos mismos se habían metido. Conclusión: venimos ahora a enterarnos de que la culpa de todos los males de la Argentina, es que los pobres sojeros no tienen la libertad de enriquecerse todo lo que quieran, a costa del empleo, del futuro de las tierras y de unas condiciones económicas internas que bancamos entre todos. Mirá vos.

Plus

2010-01-15T10:27:00.002-03:00

El yeite es asi: vos, empresa preferentemente monopólica productora o comercializadora de un producto de consumo masivo e irreemplazable, producto que por esas mismas características está siempre en el ojo sensible del consumidor y posiblemente del gobierno, quien seguramente te regule su precio, un día te hinchás las pelotas de no poder aportarle ultramillonarios dividendos a tus accionistas y pergeñás la siguiente maniobra: sacás el mismo producto pero plus!, que sospecho que como en aquella visita a la cervecería Duff todas las canillas, Duff, Duff Light y Duff Cherry unen sus caños en el mismo tanque, o a lo sumo le echás un poquito de colorante o de sulfato de calcio, y lo vendés más caro. Iniciás campañas de marketing viral y pernicioso donde terminás convenciendo a la gilada de que el producto plus! no es un plus! si no una necesidad y que tu propio producto regular tiene algún defecto o carencia fundamental, y luego de a poquito vas haciendo que sea cada vez más difícil de conseguir hasta lo imposible; eso si, nunca lo retires de la lista de precios porque ese rótulo es el que esgrimirás cuando alquien te cuestione los aumentos o las prácticas monopólicas. Es conveniente también que con el tiempo saques el producto EXTRA plus!, para justificar las ansias tilingas de compras lo MEJOR y más CARO, y de paso diferenciar al pelagatos que sólo compra plus!

Y es así como tenemos

YPF común (andá a encontrarla), super y fangio.
La Serenísima leche común (ya no se consigue), extra calcio y fortificada con hierro.

Medio kilo de papel manchado

2010-01-08T10:18:00.002-03:00

Mística. Sobre esto estuve a punto de escribir el otro día; debido a varias influencias (a ver, un poco de autopsicoanálisis:) Estoy terminando de releer The Stand, de S.King, pero ahora en inglés. Allí se habla largo y tendido, por boca de los personajes, entre otros un sociólogo ateo tardíamente llevado a dudar de la inexistencia de Dios (una especie de parangón del memorable Settembrini de La Montaña Mágica), acerca de lo espiritual, lo humano, lo divino, lo místico. ¿Pero que entendemos por místico? Eso, una sensación. Yo fui ateo de niño y de joven, un ateísmo un tanto soberbio, a pesar de haber ido durante cuatro años a catecismo, un catecismo un tanto laico, debo admitir. Primaban las galletitas, los juegos en el patio del Domingo Savio y las excursiones a la Isla 42 por sobre las enseñanzas bíblicas, Biblia que de todas maneras yo había leído y releído reiteradas veces aún a mis diez u once años. Un ateísmo de disputa encarnizada en la adolescencia; de dogmatismo positivista y procientífico. Un ateísmo de siglo XIX se podría decir. Después, enfriado un poco el hierro al rojo de la juventud, devine en un agnosticismo un poco más complaciente y me dediqué a mirar con una sonrisa benevolente, cuando no un tanto socarrona, las creencias espirituales del prójimo; pero también la fe ciega en la ciencia y las virtudes del ser humano librado a su suerte. Incursioné intelectualmente en la moral alla Bertrand Russell mientras en mi vida privada me dediqué lo mejor que pude a ser un perfecto amoral hijo de puta; intuyo que el aire de los '90 no dejó de influir en mi. No lo hizo sin embargo en materia política, pero eso será tema de otro post. Ante la pregunta declaraba y explicaba la imposibilidad (e inutilidad) de debatir sobre la existencia o escencia de Dios. Al pedo casi siempre, aunque el debate tiene esa cualidad monologante de permitir moldear y concretar lo que muchas veces aparece en nuestra mente como nebulosos ideales. Eso es porque no se había inventado internet y los Blogs; ahora la etapa del debate es innecesaria y uno puede dedicarse a pensar por escrito con solo mover un poco los dedos, y las virtudes de la tecla delete nos eximen de bochornosas contradicciones y retractaciones. Pero al final he vuelto, como en tantos otros aspectos, al ateísmo de mis años mozos, pero un ateísmo calladito y un tanto amargo. Lo que en un momento fue fe en la Humanidad y el Progreso ahora es apenas una esperanza, esperanza realista que se sabe no concretada pero que guarda en si misma una virtud intrínseca y se hace por ello loable de resguardar. Y en todas estas idas y vueltas, nunca, jamás, participé de la mística en el sentido tradicional, cristiano, religioso. Supongo que esta parrafada fue mi manera de decir que para mi la mística siempre estuvo relacionada con la soledad, la miopía, el amor, alguna droga, el sexo y la permanencia a la enorme, desolada y abrumadora intemperie. Pero cuando estaba decidido a escribir sobre esto, decía, influído por el libro, por algunas fotos de un viaje, por una relación sexual, incluso por qué no decirlo por la muerte de Sandro y todo lo dicho al respecto, escucho hoy una lectura de Caparrós sobre éste mismo asunto (la muerte de Sandro), lectura que transitaba otros carriles y que no se por qué ocultos resortes me llevó al lugar común de que sobre cualquier idea, concepto, tragedia, sentimiento, virtud o miseria del Ser Humano, ya Todo Se Ha Escrito, y por tipos mucho mejor preparados que Yo, más Grandes, más Inteligentes, más Lindos, más Viejos y en definitiva, Mejores. También en esa lectura (o en su refutación por parte del señor de Radio Cooperativa, no podría decirlo) se utilizaba o se acusaba a alguien de utilizar un reduccionismo, un decir que el fútbol son veintidós pelotudos corriendo atrás de la pelotita, un, en fin, "El Quijote es medio kilo de papel manchado con tinta", otro lugar común aterrador y como tantos otros de los esquemas repetitivos que pueblan mi mente, una especie de surco en el cual la púa del gramófono de mi conciencia cae repetidamente, haciendo sonar dentro de mi cabeza dale que dale siempre la misma musiquita. En esas condiciones, por supuesto, es casi imposible pensar; se recurre al vaso de whisky extra large con dos hielos para acallar esas machacantes y repetidas voces durante un rato y poder dormir, se posterga toda actividad intelectual de fuste, se huye de las responsabilidades laborales, en fin, se continúa viviendo como si nada y uno evita escribir, quizás un poco por despecho, sobre temas tan remanidos y egoístas, que al fin y al cabo no interesan a nadie, a esta altura del partido ni siquiera a mi.

Tarifa

2009-12-22T12:30:00.004-03:00

La justicia cotizó la honra y el buen nombre de Duhalde en seis mil pesos (*).
Estoy haciendo una vaquita a ver si yo también le puedo decir "narcotraficante", ayudemén, ¿cuánto ponen?
Me imagino que si en cambio le quiero decir "cabezón narcotraficante", ya el precio es otro, che, con eso no se jode.

(*) Groso, Luis. Yo te banco.

Volverán las oscuras golondrinas

2009-12-19T13:21:00.004-03:00

Dicen Los Olimareños: "cantar es volver y darse aliento para cuerpear a la muerte y al olvido".

Gustavo Adolfo Bécquer
(1836-1870)

Volverán las oscuras golondrinas

Volverán las oscuras golondrinas
en tu balcón sus nidos a colgar,
y, otra vez, con el ala a sus cristales
jugando llamarán;
pero aquéllas que el vuelo refrenaban
tu hermosura y mi dicha al contemplar,
aquéllas que aprendieron nuestros nombres...
ésas... ¡no volverán!

Volverán las tupidas madreselvas
de tu jardín las tapias a escalar,
y otra vez a la tarde, aun más hermosas,
sus flores se abrirán;
pero aquéllas, cuajadas de rocío,
cuyas gotas mirábamos temblar
y caer, como lágrimas del día...
ésas... ¡no volverán!

Volverán del amor en tus oídos
las palabras ardientes a sonar;
tu corazón, de su profundo sueño
tal vez despertará;
pero mudo y absorto y de rodillas,
como se adora a Dios ante su altar,
como yo te he querido..., desengáñate:
¡así no te querrán!

Detached

2009-12-17T12:59:00.007-03:00

Es que el inglés tiene eso, como decirlo, onomatopéyico, aún en aquellas palabras que no lo son. Dejando de lado ring, punch, smash. Fijate por ejemplo clock. Dizzy. New. Feel. Por eso debe ser que se presta tan bien para las letras de rock, el ritmo vocal acompaña el punchi punchi de la música. Difícil tarea tenemos quienes queremos escribir letras entonces en castellano: ¿cómo conservar esa rítmica casi monosilábica del idioma imperante, sin caer en fitopaeísmos de acentuaciones perversas ni simplicidades poéticas de rock barrial? No digo que lo haya logrado. Otra opción, si no fuera de una tilinguería horripilante, sería escribir directamente en inglés y a la mierda. Pero claro, los que tenemos nuestro corazoncito nacional y popular no nos lo permitiríamos jamás. Pero, acá en la intimidad del blog, un poquito cebado después de haber terminado Under the Dome (y no, Pablo(yo), el asesino no era el mayordomo), uno se permite tirar un poco la chancleta y las convicciones un poquito a la mierda. Que si las convicciones no son para eso, no se para que carajo son.

Laying smashed on the bed, as if he'd been shoot in the middle of the chest with a shotgun. Arms splattered around, one leg hanging over the side. Air still and thick as his mind, dust speckles floating around as his thoughts. He's feeling not himself. It's not an uncomfortable feeling, indeed, he longs for it. Sometimes it comes when sick, or when stoned. Sometimes when looking at the mirror, first time in the morning. Sometimes just before falling asleep, like now, a thunder in the ears, a swirling of the world, some uneasiness of the senses, himself falling in a deep, dark tube that protrudes from behind his head, looking at his own body as if was a machine that he'd to operate remotely. From yonder kitchen come voices, some muffled, some more distinct. He cannot however make the full sense of the saying, but rather gather the general meaning. He can see the bonding between people, not with his eyes but in his mind, as thick, gleaming and changing ropes of light, some neat and defined, some strong, some diffused. Time comes by and pass in irregular shapes; the meaning of “now” is somewhat evident, but it bears no relation with something called “past” nor with that surreal fantasy we call “future”. It's hard to tell between a memory of something that happened, the recall of that memory, or something hoped or imagined. Who can, really? Another moment leaps forward and he's not even sure if that he just told himself was as such. Ties. Some of the light snakes come by and touch his body, but he can't feel a thing. What he sometime called his ears roar, his mind submerges even more, far away, sinking deeper down there, coming to sleep fully awake, a wonderful moment. Detached.

Carteles

2009-12-10T09:46:00.002-03:00

En la laguna de Lobos, un predio bastante grande, pasando la curva y antes de llegar al club municipal de remo, ostenta el cartel "Club de Pescadores de Lomas de Zamora" (CPLZ). Teniendo en cuenta que en Lomas de Zamora no hay lugar donde pescar, y posiblemente sí haya pescadores, bueno, es razonable que si los tipos se querían hacer un club lo hicieran ahi. O en Monte. O en Chascomús. Qué se yo.
Ahora, saliendo por la ruta para el lado de Capital, un cartel anuncia algo así como:

Cañuelas 37
Ezeiza 62
Lomas de Zamora 94

¿Se entiende? ¡Lomas de Zamora! Es cierto que por esa ruta se llega -eventualmente- a Lomas de Zamora. También se llega a Córdoba, Salta o Iguazú. A Rio de Janeiro, si te lo proponés. ¿Por qué justo tiene que mencionar Lomas de Zamora? ¿Hay -o hubo- connivencia entre los señores del CPLZ y los de la DNV (Dirección Nacional de Vialidad)? ¿Coincidencia? ¡Jajaja! Hacéme reir.

(Me falta encontrar que en Lobos haya una calle llamada "Lomas de Zamora" y ya está, me cierra todo. ¡Epa! Esperen. Acabo de recordar que sobre la calle de acceso, la Necochea, hay un enorme caserón cuya propiedad los nativos atribuyen a ¿quién? ¡Duhalde! ¿Y de dónde es el cabezón? ¡Mamáaaa tengo miedo!)

Ni me di cuenta

2009-11-24T20:29:00.002-03:00

La Historia, nos dice Douglas Adams en sus novelas, no es un hilo tenso desde el pasado hacia el futuro, unidireccional y unifilar. Tampoco es un plato de espagueti, muchas historias independientes individuales entrelazadas, realidades paralelas entre las cuales se puede saltar u optar. No es una estructura arbórea, cada nodo una decisión, cada rama un futuro posible, y nosotros hormiguitas subiendo desde el tronco eligiendo a cada paso ir por un lado u otro, hasta caernos por la punta. La Historia, el Tiempo, nos dice él, es como una cinta de Moebius, que tiene una sola cara, y esa cara tiene una rugosidad, y está plegada de tal manera que cada saliente y cada sima de esa cara encaja con otra concavidad y protuberancia de otra punto de la superficie. No hay principio, no hay fin, no hay borde, pero es infinita, y cada parte encaja con otra como una suerte de rompecabezas fractal. Yo voy andando en moto y voy un paso más allá, y pienso, hecho sopa bajo la lluvia: ¿por qué hemos de dar por cierto la extrapolación del espacio al tiempo, y dado que una partícula no puede ocupar dos lugares al mismo tiempo suponemos que no puede ocupar dos instantes simultáneamente? Me imagino el Todo entonces visto a vuelo de Dios, como una estructura donde todos los lugares y todos los tiempos existen simultáneamente y la consciencia es la ilusión de ir ocupando determinados esquemas sucesivamente; pero el yo que escribe este artículo está entremezclado con el yo que lo venía pensando hace un rato, con el yo que nunca lo escribió, con el que lo escribió diferente y con el que ya lo terminó de escribir y estará cenando dentro de un rato. Es el concepto más complejo, fascinante y aterrador que he logrado captar jamás. Y ni me di cuenta.

Miedito (del 2006)

2009-11-20T10:39:00.003-03:00

No es el miedo una sensación que me resulte muy conocida. No por valiente sino más bien por desinteresado. Las veces que tuve miedo fue más bien un miedo "físico". Recuerdo de joven -¡esa frase es de viejo!- con los amigos, cruzando El Río (va con mayúsculas, porque aunque es el río Negro, para los roquenses es El Río). Era tarde, cerca de las nueve. El sol acababa de caer tras la alameda. Estábamos del otro lado y habíamos pasado todo el día corriendo y nadando por ahí. Eramos como Tom Sawyer pero más pelotudos. A la vuelta nos agarramos de un tronco al cual atamos las remeras y las zapatillas y nos largamos a cruzar, fácil 100 metros de intempestiva corriente. El tronco, viejo y esponjado, comenzó a chupar agua y hundirse. Ya cerca lo largamos (en la maniobra perdí una Topper) e hicimos el sprint final hasta la costa, traicionera costa que parecía pasar rauda y que pese a su aparente cercanía no me ofrecía un fondo amigo donde hacer pie. Cada brazada era un último esfuerzo. Ya no podía más y me dije, "má si, hasta acá llegué" - casi podía tocar los yuyos de la orilla con la mano - y me largué. ¡Tonga! Pasé como plomo hasta el fondo y tragué dos litros de agua. Desesperado, salí a flote como pude y TUVE MIEDO. Hasta acá llegamos, me ahogo. Pero después hice la plancha un rato y al final pude llegar.
Otra vez, ya más grande, podría argüirse que más pelotudo incluso, en plena sierra cordobesa, abandoné la seguridad del llano, la pipa y el barrilete por culpa de la pendiente que, al otro lado del río Panaholma, me miraba desafiante. Intrépido y arrojado me lancé a la conquista, vadeando el río, subiendo por las piedras primero, por un camino de cabras después, trepando con uñas y dientes por entre los yuyos y las enramadas. Los motes burgueses, riñonera, celular, cámara de fotos, colgando de mi ya no tan esbelta humanidad, no me facilitaban la cosa. El engaño de la perspectiva hizo que lo que parecía un "fácil descenso hacia la izquierda" se conviertiera en hora y media de errar entre cornisas y desfiladeros, no era el Aconcagua pero 30 metros de caída libre, que no parecen mucho hasta que pensás que son 10 pisos, son suficientes para hacerte recontramierda igual. En un momento logré cruzar la cañada haciendo como en las películas, una pata contra cada pared de piedra, ya a ésta altura (valga el doble sentido) estaba todo arañado, transpirado, cagado de sed (llevar cantimplora es de puto, la verdadera cabra montez encara masticando maníes salados). Tanto esfuerzo para encontrarme que del otro lado la pendiente de piedra era infranqueable, las zapatillas apenas me sostenían sobre una cornisa inclinada casi a 45 grados, y allá abajo la nada, tenía un CAGAZO PADRE. No me animaba a cruzar para volver, no podía seguir, no sabía que mierda hacer, fantaseaba con llamadas telefónicas y rescates en helicópteros, el REY de los pusilánimes boludos. Al final, pude bajar haciendo culopatín por la piedra, acumulando aún más espinas y moretones.
Luego todo pasó, y el miedo es anécdota.
Pero existe otra clase de miedo, el miedo que no pude sentir porque era muy chico en el '76, el que si sentí cuando fue lo del Beagle con Chile y veía pasar los trenes cargados de pertrechos militares y tanquetas y hacíamos ejercicios de oscurecimiento y pasaban los aviones en vuelo rasante en la oscuridad, el que sentí cuando reeligieron a Mennneeemmmm y cuando volaron la AMIA y la embajada.
Y un poquito de miedito me da ahora por ejemplo escucharlo a Asis en la tele, ver que Blumberg sigue y sigue, mirar que millones de vacas teledirigidas van a San Cayetano, saber que la guerra de hoy es igual que la de hace tres mil años, y que el Hombre nunca aprende, que dos guerras mundiales y la bomba atómica y decenas, centenas de millones de muertos no sólo no nos enseñan nada sino que para algunos son motivo de orgullo, y que el fanatismo existe y está a la vuelta de mi casa. Eso y algunas cosas más, si te parás a pensar, quizás como a mi te den un poquito de miedito.

Chapter 10

2009-11-12T22:48:00.003-03:00

The Universe, as has been observed before, is an unsettlingly big place, a fact which for the sake of a quiet life most people tend to ignore.
Many would happily move to somewhere rather smaller of their own devising, and this is what most beings in fact do.
For instance, in one corner of the Eastern Galactic Arm, lies the large forest planet Oglaroon, the entire "intelligent" population of which lives permanently in one fairly small and crowded nut tree. In which tree they are born, live, fall in love, carve tiny speculative articles in the bark on the meaning of life, the futility of death and the importance of birth control, fight a few extremely minor wars and eventually die strapped to the underside of some of the less accessible outer branches.
In fact the only Oglaroonians who ever leave their tree are those who are hurled out of it for the heinous crime of wondering whether any of the other trees might be capable of supporting life at all, or indeed whether the other trees are anything other than illusions brought on by eating too many Oglanuts.
Exotic though this behavior may seem, there is no life form in the galaxy which is not in some way guilty of the same thing, which is why the Total Perspective Vortex is as horrific as it is.
For when you are put into the Vortex you are given just one momentary glimpse of the entire unimaginable infinity of the creation, and somewhere in it a tiny little marker, a microscopic dot on a microscopic dot, which says "You are here".

The Hitchhiker's Guide to the Galaxy
Douglas Adams

Ellas saben

2009-11-09T13:48:00.002-03:00

De acá

Durante años hemos creído que esas miradas estólidas, vacuas, escondían la Nada misma. Pero no; todo este tiempo hemos estado confundidos. Ellas saben. Las Vacas saben. No hay allí Ignorancia sino Certeza; no hay Vacío sino Seguridad. O quizás la confusión es peor aún, y esos términos son sinónimos. No sé qué me da más miedo, las afirmaciones de algunos humanos o el silencio de las reses. Piensenló (*) durante el próximo bife.

(*) ¿No hay palabras que deberían llevar dos tildes? "Piénsenló"

Indeciso

2009-10-27T13:38:00.004-03:00

A veces no sé, tengo una cosa acá, como que se me atraganta. Y es que hay días que miro el blog y digo, má si, lo cierro a la mierda. Otros días lo miro y digo, debería escribir algún cuentito, o pegar un youtubazo o fakin algo. Otros días, me indigno con cosas como éstas (*), y estoy a punto de afiliarme al MBP y volcar para el lado de la política. Al final, por supuesto, no hago un carajo, que es lo que la mayoría hacemos siempre.

(*) Como estas:

Ni retenciones, ni regulación de los medios, ni reformas electorales. Las últimas encuestas de opinión revelan que la inseguridad es el problema que más preocupa a los argentinos.

La leí completita, completita. Si esto es lo peor que puede sacar el Señor Clarín, con toda la gana de quemarla en la hoguera a la negrita que tenían, definitivamente hay que santificarla a la Milagro. No para de decir cosas buenas, y cuando al Sr. se lo nota temeroso o enojado, es cuando más esperanzadora me parece la nota a mi. Y con toda la manivela que le habrán dado, ¿3000 juntaron nomás?

La muerte de Trentren Vilú

2009-10-21T10:10:00.006-03:00

Cantan los duendes tras ser liberados del flagelo:

Trentren ha muerto
¡Oiga! Le cuento:
Trentren ha muerto
Y ya no nos comerá.

Selk'nam con fuertes manos
las espadas empuñaron
sobre el lomo descargaron
sendos golpes, es verdad

Y en el mar queda su hermana
Caicai Vilú, se la llama
algún dia, no mañana,
misma suerte correrá

(Colaboración con Lucho para su obra en progreso "Wallj Mapu")

"Piqueteros", esssta. A chuparla.

2009-10-21T10:09:00.000-03:00

Kawawunga

2009-10-15T13:37:00.002-03:00

Las máquinas se rompen y luego se reparan. Los seres vivos nacen, crecen, se alimentan, si tienen suerte se reproducen, y mueren. Y a veces son encontrados en las veredas de las casas y salvados de saltearse dos o tres pasos de esa cadena. Los planes cambian y los imprevistos aparecen; quizás el 17 de Octubre no hagamos la caminata como dice ahi al costado y la hagamos el 30 y además en vez de hacerla por la vía desde Marcos Paz la hagamos desde el otro lado, por el lado de Saladillo-Roque Pérez, y en cambio un fin de semana cualquiera uno agarra la bici y hace 37 km por el pueblo y la laguna. Los recitales ocurren y uno que se ha cuidado toda la puta semana no va y se queda disfónico a la mitad del mismo, sin embargo el saldo es positivo. Algunos recuerdos se olvidan y otros, no necesariamente mejores, vienen a ocupar su lugar, pero por alguna cuestión tipo entropía o algo así, la cantidad total es siempre cada vez menor. El trabajo esclaviza and only love will free us.

Telemarketin y Piquetin

2009-09-28T22:54:00.003-03:00

En mi descenso a los infiernos de la intolerancia, voy por una rampa aceitada en mi carrito a rulemanes. Pero debo o deben echarle en parte la culpa al microespacio de "la danza de la fortuna" que todas las tardes usurpa el aire de Radio Cooperativa (*), AM740, de 17:30 a 18:00. O sea: yo entiendo que la radio cuyo eslógan es "Nacional y Popular", tenga Boca, tenga automovilismo y tenga timba quinielera... pero bueno, solo me banco un 33% de eso, y únicamente los días que estoy de buen humor. Cuestión es que empieza "la danza..." y me paso a Radio 10 o Continental. Donde me tengo que tragar el chicle de los piquetes ñañaña. El Hasta Cuando de Capusoto realmente se queda corto. Y yo, manejo y me sulfuro. Me sulfuro y manejo. Es decir, a ver, flaquito. ¿Vas en tu autito, volviendo de tu trabajito a tu casita, y resulta que una manga de negros, villeros, mantenidos, piqueteros, estudiantes, o lo que sea te corta la calle y se lleva por delante tus derechos? Respuesta: ¡bancátela! ¡bancátela, man! Es el mínimo, pero minimísimo precio que tenés que pagar por flotar por encima del resto de la caquita. ¿Mesplico? Y no es que yo esté exento de la bronca, el día que me agarra, y me ha agarrado varias veces. Si, puteo, porque yo también quiero llegar, porque yo también tengo mi cuota de egoísmo. Pero más puteo a las condiciones que hace que los tipos (y tipas y tipitos) estén ahí, cortando la calle o ruta. Y más, mucho más, puteo a los que tengo alrededor, porque les veo las caras y se lo que están pensando.
Y ahora resulta que escucho al mismo boludito (Fabián Doman? algo asi) comentando que por fin! vamos a tener una ley que regule la venta telefónica. Porque parece ser que ¡horror! hay gente que no tiene nada más de que quejarse de que los llaman ponele los señores de Garbarino para venderle un televisor. Entonces ahora hay ley y registro de NoMeLLamen y no se cuantas mariconadas y pelotudeces. ¿No querés que te llamen? Da de baja el teléfono, gil! En serio, en serio te digo, escuchar todas estas quejas de pillines con la pancita llena es algo que me subleva, me subleva, mirá.

(*) Bzzz Bzzz (dedos moviéndose sugestivamente delante de los ojos) hay que escuchar Radio Cooperativa, hay que escuchar Radio Cooperativa, AM740, bzzz bzzz.

Revelación

2009-08-28T12:22:00.002-03:00

Una de las cosas que me anduvo preocupando estos últimos tiempos (no mucho, es verdad: tampoco es que dejé de dormir por ello) es encontrarle explicación al odio visceral que cierta gente profesa por Néstor, Cristina, D'Elia, etc. Porque va más allá evidentemente de la disparidad de opinión política, del menosprecio, incluso. Yo recuerdo que en la época de Menem había gente que pensaba(mos) que el turco era un ladrón, vendepatria, corrupto hijo de puta: opinión que, como los buenos vinos, ha ido madurando y tomando cuerpo con el correr del tiempo y el análisis retrospectivo de todos y cada uno de sus actos como presidente. Ahora bien: en su época, y esto lo resalto, esos decían (no puedo afirmar categóricamente si "decíamos", pero dejemos cierta sombra de duda): "si, el turco, que ladri, eh?" y había como un guiño cómplice, un no se qué de personaje ladri pero entrador, una tácita admisión de "y bueh, en éste ispa, que querés". Debo establecer que el cancheraje como actitud siempre me resultó repulsivo: jamás pude tragarme a nadie que fuera por la vida enarbolando sonrisitas sobradoras. En fin, me estoy dispersando: decía que en estos días que corren, luego de pasar por tres o cuatro hervores de sangre causados por la escucha de alguna Magdalena Ruiz Guiñazú, un Leuco, un Buzzi, un (resucitado montonero colombiano) DeNarváez, pude empezar a vislumbrar esa ofuscación asesina que parecen sentir por todo lo que provenga del lado K. Hoy escuchaba el audio de Fernando Bravo preguntándose, despectivo, "y a D'Elía quien lo escucha? ni el primo lo debe escuchar", lo escuchaba en el programa de D'Elía por Cooperativa. Después escuchaba una entrevista con una diputada opositora (una que no ubico, no importa) donde los entrevistadores le tuvieron que sacar con sacacorchos un apenas murmurado "msmmm bueh que se haya debatido la ley en esas reuniones que el gobierno llama foros no estuvo del todo mal", no le entraban balas a la tipa. Les debe pasar lo mismo que me pasa a mi, que cualquier cosa que le escucho decir a esta gente soy incapaz de procesarla, me parece una sarta de imbecilidades sin pies ni cabeza, me asalta un surrealismo que me parece estar viviendo en una dimensión paralela y sólo puedo pensar en romperle la cabeza a golpes con mis propios nudillos callos y desparramar la pasta que salga de su arreglada cabeza por el piso.
Mi antiopositorismo se me está conviertiendo, debo admitir, en una cuestión realmente patológica. Soy incapaz de permanecer impasible frente a esos comentarios y visiones; la sola mención de Fernando Iglesias o Lilita Carrió o Biolcatti o encender Radio Continental en cualquier momento del día y que haya un señor hablando del precio de la soja o una publicidad de maices Illinois o directamente de Dow Chemical Corp y de glifosato BASF me provoca un irresistible impulso de encontrar un interlocutor y enzarzarme en una discusión a los gritos y que de ser posible termine a las trompadas; el hecho de rodearme de gente por lo menos afín y si no, desinteresada en discutir conmigo, me mantiene a salvo de semejantes estallidos.
El camarada Olave (o sería Contisa?) decía hoy, refiriéndose a quienes vaticinan temerosos la chavización de la prensa argentina, que soy redondamente unos imbéciles o unos mentirosos; que bastaría sintonizar la mayoría de los canales de televisión en Venezuela para encontrarse con alguien que arranca el día preguntándose si hoy no habrá alguien que asesine al presidente para sacárnoslo de encima; Cristina hablaba en su discurso en Bariloche sobre la uniformidad de criterios que habría que aplicar sobre el tema de las bases militares yanquis en Colombia. Imaginemos los gritos de terror que estaríamos escuchando y leyendo en todos lados si fuera Irán que pone unas bases en Venezuela; y ... etcétera. (Suficiente venteo por hoy y además me propuse firmemente darle la razón a Podeti y no dar más nada por terminado. Lo digo en serio)

Guión para unas vidas

2009-08-25T11:42:00.002-03:00

Cipriano y Ramona se conocieron en Chajarí allá por el '56. Él era peón en la estancia de los Ortega Casals y ella entró a trabajar como doméstica. Un cursi podría decir que esos fueron los años más felices de sus vidas, pero para la gente humilde, sin grandes aspiraciones, la felicidad no es una exaltación, es apenas una ausencia de malas noticias. No tuvieron hijos, pero eso no los traumó, no necesitaron consultar con un especialista en fertilidad ni realizar una fecundación in vitro; de hecho, dudo que supieran siquiera lo que significan estas palabras. A medida que envejecieron, y perdieron la energía de la juventud, ascendieron en sus respectivos empleos, ganando si se quiere la lealtad de don Leopoldo y doña Violeta, más que nada por una cuestión de acostumbramiento. Atrás quedaron las recorridas a caballo arreando la hacienda, y el repasar con el plumero la porcelana, y se asentaron juntos en su puesto de caseros, teniendo como única expectativa el ver pasar tranquilos el último tercio de sus vidas. Pero por esas cuestiones del destino, los hijos de la familia Ortega Casals renunciaron a la vida de campo y se radicaron en Buenos Aires. Don Leopoldo y doña Violeta, a quienes el tiempo tampoco perdonaba, no quisieron quedar lejos de sus hijos, así que al poco tiempo liquidaron la estancia y se mudaron a un regio departamento en la calle Charcas, cuatro habitaciones más dependencias de servicio. Allá fueron también Cipriano y Ramona, refractarios sus ojos al encandilamiento de las luces de la gran ciudad, a vivir su vida de campo enclavados en el medio de la gran city.
Dicen que las mujeres son más longevas que los hombres, pero en este caso, doña Violeta tuvo a bien morirse al poco tiempo, no se sabe si para dar la nota como siempre le gustó, o de jodida nomás. La cuestión es que el departamento de la calle Charcas se hizo grande, mucho espacio vacío y muchos recuerdos para don Leopoldo, que nuevamente produjo liquidación de inmuebles, para gran satisfacción de sus hijos que recibían generosa tajada. Cipriano y Ramona, ya en edad de jubilarse, recibieron un pequeño departamento donde alojarse y una modesta aunque satisfactoria asignación mensual como compensación por tantos años de lealtad. Su existencia se tornó, si cabe, más gris aún, entumecidos en una cómoda rutina de no hacer nada, mirar la televisión y ocasionales paseos a la placita del barrio.
Pero en el fondo de la naturaleza del ser humano reside el ansia de cambio, una secreta e imperiosa necesidad de patear el tablero y tirar todo a la mierda, no siempre para mejorar pero por lo menos para mirar como vuelan los trebejos rotos en todas direcciones. Un buen día, Ramona le anunció a Cipriano, sin muchas explicaciones, que se iba, y se fue nomás. Lo que al bueno de Cipriano al principio le resultó incomprensible, tornó a aclararse tras un poco de reflexión y sobre todo por el hecho de enterarse de que Ramona había ido a calmar la soledad de los últimos años de don Leopoldo. Y así este buen hombre se quedó sin compañía, y salió a buscarla caminando por esas calles anónimas y frías, dándole su calor, su alimento y sus pocas monedas a los indigentes que pueblan las áridas veredas, llenas de gente y vacías de almas. Primero una vez, como de casualidad, luego más frecuentemente, durmió a la intemperie, cada tanto volvía al departamentito, pero no había ya nada ahí que lo retuviera, y gradualmente se fue mimetizando con aquellos a quienes asistía, hasta que ya no se lo pudo distinguir de otro linyera cualquiera. Y así lo encontró la muerte una noche de agosto, acurrucado en un portal junto con un desconocido al que le pagó una botella de vino, a pocas cuadras de donde Ramona sin remordimientos, velaba la inminente muerte de su ex amante, su patrón, su actual compañero, don Leopoldo.

Benvenuto a Vinci

2009-08-05T10:59:00.003-03:00

¿Y si se pudre todo y no hay más fútbol definitivamente?
Me acordé del final de la película "Cable Guy" cuando se corta toda la transmisión y la gente empieza a agarrar los libros.
Me da miedo igual que acá, agarren la Gente.
Bueno, move on.

Ellos y Nosotros

2009-07-30T12:35:00.002-03:00

El otro día, en Facebook, vi que un amigo quilmeño está dedicándose a la política. Bien, me dije. Además, por lo poco que llegué a leer, se encolumna detrás del Sabatella o por ese lado; digamos, una posición crítico-constructivista. Bien, me dije. Es bueno que la gente se comprometa, aunque más no sea opinando. No son tiempos para pedir héroes ni mártires ni mucho menos mecenas que nos banquen un activismo político (Preguntale al PO).
La cuestión es que este amigo publicó lo siguiente:

La situacion por la que pasamos los argentinos podria resumirse asi: Es un partido de futbol de corruptos contra ciudadanos comunes. Los ciudadanos comunes se quejan pero no participan, no corren, no se organizan. Los corruptos tienen entonces la cancha toda para ellos, corren, hacen goles, se organizan. Eso es lo que logra la gente que critica y no se compromete. Si no haces nada, la critica pierde validez.

En general el tono de la arenga me parece correcto, incitando a la participación. Modesta, local, una participación aunque más no sea a través de la opinión en el reducido círculo de las amistades. Hasta ahí todo coincidencia.

Pero quería objetar esa parte del texto donde parece separar a los corruptos de los ciudadanos comunes. Los corruptos SON ciudadanos comunes; los ciudadanos comunes SON corruptos. Los políticos, el gobierno, los corruptos, no son extraterrestres que llegaron del espacio exterior a sojuzgarnos; son una manifestación visible de nosotros mismos. En segundo lugar, tampoco creo del todo en eso de que si no hacés nada la crítica pierde validez. Digamos, no es lo mismo que yo diga que los porteños son todos unos sucios descuidados y que las calles son un asco, mientras tiro el papel de mi chocolatín a la vereda (en este caso es cierto que la crítica no tiene validez, pero no por inacción justamente). Ahora si yo tiro mi papelito a la basura como corresponde, y objeto que los demás son todos unos mugrientos, no es necesario que me ponga a levantar uno por uno los papelitos de los demás para validar mi crítica. De todas maneras, creo que es una cuestión de sentido común, más que de santidad absoluta.

De las aves que vuelan me gusta el chancho

2009-07-29T12:44:00.002-03:00

Y de las que caminan... el chancho, también.
De las que se comen, crudo o costillita, si es carré no me enojo, el chancho de nuevo.
Que chancho.
Con su pasito corto el chancho cruza la laguna.
Hete aquí las caminatas, con musiquita ad hoc (para vos, que decís que porque digo "escaparate" hablo raro)

Veo en el futuro los siguientes trayectos:

San Clemente del Tuyú - Nueva Atlantis (por la playa)
Marcos Paz - Lobos (por la vía)
Sierra de la Ventana - Tornquist (por la ruta, con escalada)

Barrunto también un ruta de los siete lagos, algún san luis, algún córdoba.

Experimento: Radio

2009-07-21T13:18:00.003-03:00

Ver ahí al costado. Escuchar, mejor dicho.
Se aceptan donaciones de emepetreses.

Extraño, Eugenio

2009-07-07T10:16:00.005-03:00

En estos días de la gripe del cerdo(*), quizás por una subconsciente asociación de ideas, me dio por agarrar el libro de Matt Ridley "Genoma" y releer, en particular los capítulos que hablan de la ECJ y su (posible) relación con la Encefalopatía Espongiforme Bovina (vaca loca), y de la Eugenesia.
La descripción de la problemática social de la Inglaterra del fines del siglo XIX y principios del XX, y sobre todo la lectura de lo que se decía en ese momento, deja una sensación de irrealidad, de "posible pero no probable" (remachando con el tema), de que algo se ha perdido en la traducción. Los cambios culturales, ¿pueden haber sido tan drásticos desde 1930 hasta hoy? No hace falta ahondar mucho para llegar a la conclusión de que si. Imaginen un mundo sin interné y sin celular: parece casi imposible, sin embargo yo les juro que viví la mitad de mi vida asi y era casi lo mismo que ahora (sólo que sin interné ni celular). La sensación de irrealidad se parece a la que uno tiene leyendo 1984 o Un mundo feliz. Se entiende el argumento, las personas parecen personas, la situación está claramente planteada... pero unos sabe que es ficción y que "no puede ser". Sin embargo aquel 1930 estaba mucho más cerca de 1984 que de nosotros. Leer sobre "mejora de la especie", detalladas clasificaciones entre "estúpidos, imbéciles y débiles mentales", planes estatales apoyados por la izquierda para la mejora de la clase obrera, planes estatales apoyados por la derecha bienpensante para evitar que los pobres se reproduzcan más de los ricos, etc, lo dejan a uno con la sensación de que la humanidad ha estado, o pero, está todavía, al borde del colapso final. La pregunta es de que lado. Tampoco es cuestión de ponerse cataclísmico; simplemente me cuesta conciliar esto con la idea de progreso que tengo. Se trataba de tipos informados, de gente que

(*) estoy siendo sarcástico.

Influencia

2009-07-06T12:39:00.002-03:00

Puedo ver y decir,
Puedo ver y decir y sentir:
Algo ha cambiado.
Para mí no es extraño.
Yo no voy a correr,
Yo no voy a correr ni a escapar
De mi destino,
Yo pienso en peligro.

Si fue hecho para mí
Lo tengo que saber.
Pero es muy difícil ver,
Si algo controla mi ser.

En el fondo de mí,
En el fondo de mí veo temor
Y veo sospechas
Con mi fascinación nueva.
Yo no sé bien qué es,
Yo no sé bien que es,
Vos dirás: "son intuiciones"
Verdaderas alertas.

Debo confiar en mí,
Lo tengo que saber.
Pero es muy difícil ver,
Si algo controla mi ser.
Puedo ver y decir y sentir
Mi mente dormir
Bajo tu influencia.

Una parte de mi,
Una parte de mi dice: -stop!,
Fuiste muy lejos,
No puedo contenerlo.
Trato de resistir,
Trato de resistir
Y al final no es un problema.
Que placer esta pena.

Si yo fuera otro ser
No lo podría entender.
Pero es tan difícil ver,
Si algo controla mi ser.
Puedo ver y sentir y decir:
Mi vida dormir,
Sera por tu influencia.
Esta extraña influencia!

Tiene cierto tufillo premonitorio, no digan que no.
El contexto es el sentido. (Esto si no lo dijo Marshall McLuhan debería haberlo dicho)

Probable, posible

2009-07-03T11:33:00.004-03:00

Imaginemos (Gedankenversuch) un recipiente que contiene mil trillones de bolitas (1.000.000.000.000.000.000.000), todas ellas blancas, y una sola negra. Imaginemos también una máquina, un dispositivo, que extrae una bolita al azar del recipiente. ¿Cuál es la probabiliad de extraer la bolita negra? Cualquier niño de primer grado responderá, confiado, "una en mil trillones", lo cual es casi lo mismo que decir, "cero".
Dejemos ahora la máquina funcionando. La máquina saca una bolita a cada rato. Tengamos en cuenta que cada vez que sale una bolita blanca, se vuelve a meter en el recipiente y se mezcla todo nuevamente. Tenemos todo el tiempo del mundo. Nos vamos. Volvemos cada tanto a mirar el resultado. Tengamos también en cuenta que la máquina se detiene al extraer la bolita negra. Han pasado unos cuantos millones de años. Miremos: nada. Nos vamos. Volvemos dentro de mil millones de años. Volvemos: ¡sorpresa! ¡Hay una bolita negra! Preguntamos nuevamente, ¿cuál es la probabilidad de extraer la bolita negra? "una en mil trillones". ¿Y la probabilidad de haberla extraído?

Contrera

2009-06-30T14:42:00.004-03:00

Bueno, en vista de que ha llegado el Fin del Kirchnerismo, será entonces momento de volver a nuestra ("mi", pero me gusta hablar de mi mismo en primera persona del plural. Nos gusta hablar de nosotros mismos, a secas) apatía política habitual, nuestro pensamiento de son todos putos, esa posición relajada y descreída de todo, en contra de todo, está todo mal y que se vayan todos.
Así, cómodos y calentitos en nuestra casita, podremos dejarnos de antinomias falaces e ideologías perimidas, dedicarnos a ganar y gastar nuestra platita, y esas cosas de gente bien y moderna y decontractureé. ¡Al gran pueblo argentino, Salud!

Addendum: Total, coherencia nunca tuve además yo no tengo que rendirle cuentas a ningún archivo (digo, nosotros no tenemos que ... etc), asi que podremos devenir en Solanistas de la primera hora (desde el domingo a las 21) y despellejar inmisericordemente al Tirano K y la Konchuda de la presidentA.

Estuve

2009-06-29T10:34:00.006-03:00

como dos minutos buscando otra forma de decirlo, lo que voy a decir, cuando leí ésto, pero realmente no encontré nada mejor:

¡ME QUIERO CORTAR LA PORONGA Y TIRÁRSELA A LOS PERROS!

Una historia del Abasto

2009-06-28T22:52:00.003-03:00

Fue en la fonda del negro Julián, allá en el barrio del Abasto, sería por el '53 más o menos, que los conocí a Gamarra, al brazuca Edenilson y al franchute Ivory. Ivory probablemente, o mejor, casi seguramente que no era francés. Pero su nombre, Ives Ivory, con ese apellido esdrújulo y sajón que él hacía sonar galo a fuerza de pronunciarlo literal y agudo, sus maneras, de hombre culto y refinado, y su profesión, pintor potencial, todo conspiraba para que le digamos "el franchute". Yo creo que él frecuentaba esa fonda de mala muerte no por necesidad o por descarte, como todos nosotros, si no por opción, lo cual aunque era sabido, no dejaba de ser meritorio. Era pintor potencial porque en realidad nunca había pintado un cuadro, ni ensuciado sus manos con los viles óleos, tintes y aceites del oficio. Él los cuadros se los imaginaba, y te los describía. A la luz del quinqué, en el aire cargado de humos, alientos aguardentosos y sudores, su verbo traía magia y nos emocionaba, creo que era mejor que si viéramos el cuadro que él describía, de hecho no creo que nosotros (y menos en nuestro estado habitual) lo pudiéramos apreciar. Su fina estampa contrastaba vivamente con la de Gamarra y Edenilson, dos compadres que se habían conocido en Asunción y se habían venido para Buenos Aires atraídos por la promesa de trabajo y dignidad del General (el nombre era así, siempre tácito). Hombres recios, habituados a las privaciones, sus manos callosas y ásperas como lijas, se conchababan para albañiles, changarines, hombreadores o lo que hiciera falta. Edenilson era morochazo pero no negro. Gamarra era rojo, como la tierra que lo vio nacer, su semblante tenía el color y la textura del cuero viejo. Callado, la mirada acuosa siempre perdida, sólo cobraba algún brillo cuando, de tanto en tanto, se traía el arpa de la pensión y llenaba el aire del boliche de melodías con aroma a naranjos. Edenilson era más demostrativo, farfullaba continuamente (por lo menos hasta que lo apagaba el aguardiente del negro Julián), y solía meter barullo con sus tamboriles reminiscentes de la lejana Africa. Hay que hacer constar que Edenilson era más criollo que todos nosotros juntos, pero él reivindicaba siempre su raíz en el continente negro.
¡¡Ah!! ¡El aguardiente del negro Julián! Ese era el verdadero faro que nos atraía con su mentirosa luz a ese aborrecible boliche. Era horrible, pero prometía el cielo. Una copita, y uno ya sentía que el dolor de vivir, y no hablo de boludeces filosóficas, me refiero al auténtico dolor del cuerpo cansado de perrear jornadas de dieciseis horas, ya se empezaba a disipar. A la segunda clavada, uno dejaba de ser capaz de describir nada de lo que pasaba, y sólo quedaba el recurso de la narrativa de un tercero, yo en éste caso, que pudiera dar cuenta del hundimiento que se producía en las copas siguientes, hasta llegar al anestesiamiento total. Tengo la firme sospecha, nunca confirmada, de que el aguardiente consistía en alcohol de quemar, el mismo que nos alumbraba, cortado con unas buenas cucharadas de aceite de ricino para darle ese amargor que todos asociábamos con la buena bebida para machos, carajo. De lo que sí puedo dar testimonio, es de que en las frías mañanas yo podía usar un chorrito de ese líquido oleoso en la boca del carburador del Ford del patrón, cuando se ponía mañoso, para hacerlo arrancar casi al instante, como si la pobre y ciega máquina compartiera con nosotros el estremecimiento de ese primer golpe.
Algunos le echan la culpa al aguardiente, otros a la cizaña que metió el franchute, quién sabe; pero lo cierto es que un día Gamarra le entró a tomar inquina a Edenilson, a raíz de que el mestizo siempre le deformaba el nombre. Gamorra, Gomarra, se las bancaba, pero Gomorra era algo que no podía soportar. El poder sedante del brebaje que circulaba por la mesa, y el natural apocado y sufrido de Gamarra, que soportaba las chanzas cabizbajo y empinando el codo de tanto en tanto, nos hacía creer que no le importaba, o se olvidaba. Pero el franchute, que se reía como loco con las salidas de Edenilson, empezó a verduguearlo cada noche más, despertando en los ojos del guaraní un brillo que nunca habíamos visto. Y todos nosotros, los demás, tampoco estábamos muy lúcidos como para prever o anticipar lo que vendría. Doña Encarnación, la dueña de la pensión, me contó luego que varias madrugadas lo había encontrado a Gamarra, solo, en la oscuridad del pasillo, farfullando incoherencias. Dada la nube de pestilente hedor etílico que lo rodeaba, circunstancia nada infrecuente ni privativa del paraguayo, mucho no se preocupó. Ahora además creo que lo que hizo fue dejar de tomar en el boliche, acumulando las medidas de aguardiente en una bota que llevaba escondida, la misma con la cual lo encontraron la noche que lo roció a Edenilson y lo incineró mientras estaba en los simultáneos brazos de Baco y de Morfeo. El fuego consumió toda la pensión y no recuerdo como salí, quizás el propio Gamarra me sacó: yo sé que a mí estima me tenía. Asi que la moraleja es, nunca te emborraches, y menos jodas a un paraguayo, y menos que menos, si se llama Gamarra.

Y bueno

2009-06-28T22:39:00.001-03:00

Veda Electoral II

2009-06-26T16:02:00.002-03:00

Primicia!

Resultados de mi encuesta personal entre conocidos, amigos, familiares

K/Scioli/Heller/FPV = 60%
Pino/Zamora/Otros izq = 30%
Macri/DNvz/Otros der = 10%
Biondini/Juez Cruciani/Carrio/Otros inclsf = 0%

Veda electoral

2009-06-26T10:33:00.002-03:00

VOTEN A HELLER

(o de uuuuultima, a Pino)

Nada, lo tenía que decir.

Pijaneros del espacio (II)

2009-06-24T10:57:00.004-03:00

http://www.clarin.com/diario/2009/06/24/um/m-01944870.htm

¡Uhu! Después de leer semejante elogiosa crítica, me dieron muchas ganas de ver esta película.

(Lo estoy diciendo sin la menor pizca de ironía)

Peronismo

2009-06-23T11:34:00.001-03:00

Amargo

2009-06-16T10:55:00.003-03:00

Siguiendo con mi inconclusa, por no decir nunca empezada, línea de reivindicaciones otoño/invierno 2009, acá transcribo la letra de un tema que acabo de terminar (la letra; el tema ya peina canas) que posiblemente estrenemos en vivo el viernes. Para evitar intertextualizaciones y cosas raras, explicito: es un manifiesto a favor del esfuerzo, las cosas difíciles, en contra de los regalos y los resultados fáciles y a favor de todo lo que en el mundo en su justa medida pincha, pica, duele, arde y nos hace sentir vivos. No es un manifiesto masoquista. Bah, me hinché las pelotas. Dice así:

Yo la comida la prefiero con sal
cerveza amarga y los mates igual
que el sol me queme cuando salgo a pasear
y que haga frío cuando voy a acampar

(E) Y así la vida
me tengo que ganar
sin la mentira
¿como saber cuando vea la verdad?

Tajo certero de la angustia fatal
que marca el borde de la felicidad
que me recuerda lo que no hay que olvidar
y que me empuja si me empiezo a quedar

(Estribillo)

(Puente) En amores renuncia y opción
acechando la satisfacción
cicatrices que muestran quien soy
con orgullo de buen perdedor

Descubrí que es más fácil andar
cuesta arriba que tener que explicar

(Estribillo)

Adormecido por la comodidad
anestesiado de tanto trabajar
un trago amargo que me de el envión
para empezar por fin la revolución!

(Estribillo)

Esta mañana

2009-06-09T09:28:00.002-03:00

Los del Federal se deben creer re filántropos con el trabajo ese que le dan a los muchachos de sostener carteles en los semáforos. Segúramente en su balance moral lo ponen en el casillero "obras de bien"

La tapa de la revista Gente prácticamente no se distingue de la (tapa) de la (revista) Hombre.

Improductivo blog. Tampoco ando bien para las letras y la banda anda con exceso de canciones nuevas esperando la pluma. ¡Qué esperanza! En compensación puedo argumentar que estuve hacendoso a nivel boludeces. Pedales, caja para la guitarra, transformadores.

Si me pagaran por hacer boludeces... andaría a la puteadas, odiaría las boludeces y añoraría trabajar desarrollando sistemas y charlando con los clientes.

Proyectos.

No puedo

2009-05-29T15:54:00.002-03:00

No puedo volar. No puedo volver el tiempo atrás. No puedo resucitar a los muertos. No puedo hacer que la gente piense o deje de pensar lo que yo quiero. ¿Es un problema cultural no amigarse con la propia impotencia? Hace falta repartir muchos castañazos para provocar una ola de ahumildamiento (permítaseme el neologismo). No autoayuda, menos derechos, no religión, no le eches la culpa a Dios, el mercado no te va a ayudar, que sos, ¿el dueño de Techint, sos? Perdón, estoy muy irritado últimamente. Mucha tele, muchas noticias, mucho Vargas Llosa y notitas mala leche al embajador de Venezuela. Te juro que a veces me gustaría tener una mirada más distante o no tener que defender lo que no comparto o que la estupidez ajena me moleste menos: pero claro, todo no se puede.

Samara

2009-05-11T10:10:00.003-03:00

Samara era la mujer más fea del mundo. No es una apreciación subjetiva: así lo anunciaba en letras de molde el panfleto del circo en el cual trabajaba. Su número tenía un relativo éxito, quizás porque muchos pagaban su entrada para poder decir, "no, tal o cual es más fea". Sin embargo nadie dudaba, después de verla sentada en su silla, en su pequeña carpa. Así recorría el mundo, de pueblo en pueblo, y gozaba de una modesta fama. Por las noches, en algún lugar cualquiera, después de la función, se acercaba al boliche o bar o lo que fuese, y era inmediatamente reconocida. Muchos se acercaban a hablarle, a preguntarle que se sentía. "Nada", decía ella, que era la mujer más fea del mundo pero no era engreída.
Un día, en un rincón dejado de la mano de dios, un hombre pagó su entrada y entró a verla. "A mi no me parece fea", dijo. De hecho, el hombre se enamoró. Hubo algunas idas y vueltas en la historia de Samara y el hombre, barroquismos que no vienen al caso, pero al final ella aprendió a conocerlo y también se enamoró de él. Abandonó el circo y se casaron.
Ahora Samara vende celulares a comisión en un localcito en el centro. Ya casi nunca habla con nadie.

La una de la mañana

2009-05-04T09:59:00.006-03:00

Fin del trajín, ya la casa casi reposa silenciosa, cruje quizás algún marco, el vacuo pero omnipresente sonido de la calle llega indistinto desde todos lados. Es en este momento que escucho palpitar mi propio corazón, siento el flujo de la sangre en mi carótida y el pitido del oído derecho toma visos sinfónicos. En el caldero de la mente bullen las ideas como un barro espeso, y quien sabe por qué, aflora a la superficie el recuerdo de esto que escribí hace un tiempo. Ahora lo releí y no me lo acordaba así. Como siempre que acometo la autorelectura me doy cuenta que las buenas intenciones exceden lo finalmente escrito, que sin una exégesis de mi propio texto hecha por mi ni yo mismo capto el sentido completo de lo que quise decir. O sea, para entenderlo tengo que ser yo. Eso de la comunicación es mentira, vivimos en el más completo aislamiento. En fin, el punto es que me puse a pensar en el infinito, numéricamente hablando, me refiero. Por ejemplo (me dije, asombrado de mi propia agudeza mental) es posible eliminar, de un conjunto infinito, infinitas veces una cantidad infinita de elementos, y que aún asi el resultado sea infinito. Ffff qué complicado. A ver: tomemos los números naturales, 1, 2, 3, etc (ad inifitum; ja! qué jodón). Saltemos el uno. Tomemos el 2. A ese lo dejamos, pero ahora recorremos el conjunto eliminando los múltiplos de 2. (4, 6, 8...). Pasemos al 3. Lo dejamos pero eliminamos sus múltiplos (los que queden; el 6 ya no está: 9, 15 ...). Siguiente elemento, el 5 (el 4 ya no está), y así sucesivamente. Al rato, o esta mañana recapitulando, caí en la cuenta de que eso es la Criba de Eratóstenes, milenario método recursivo para hallar los números primos. O sea que de ingenio, nada. Y además me entró la duda. ¿En cada paso siempre se elimina un número infinito de elementos? ¿La cantidad de pasos puede ser infinita? La intuición me dice que si; pero me da una paja tremenda agarrar lápiz y papel y hacer la demostración formal. Así que nada, me quedé contando ovejas. Por suerte no fueron infinitas; habré llegado a quince o veinte nomás.

Y dale

2009-04-27T15:01:00.003-03:00

Que emocionante es mirar minuto a minuto como se extiende la peste porcina mutante por el mundo. Por otro lado, ésto, ¡ah, delicias del capitalismo! ¿Qué viene después, el video game y la película? (Ponele, "Kill Pig")

El tonto dicho ese

2009-04-01T12:38:00.003-03:00

que reza algo asi como "nunca es triste la verdad lo que no tiene es remedio" y que fuera alguna vez triturado por Dolina en la radio, creo que se debe a un error, una malinterpretación, uno de esos teléfonos descompuestos en los que suele caer la gente repitiendo mal lo que oyó en el colectivo. En realidad debería ser "nunca es triste la MUERTE lo que no tiene es remedio". Morirse no es triste. Para el que se muere no, porque ya no se entera de nada. Para los que quedan tampoco, suelen ser otros sentimientos los que dominan por encima de la tristeza, algunos de los cuales serían bronca, nostalgia (sutilmente diferente, pero no es lo mismo que tristeza) y culpa. Entonces Podeti (es raro sentir relativa afinidad y confianza, unilateral, está claro, con alguien, como en este caso, y no poder decirle por el nombre de pila) se despacha con su Un Año, y eso se encadena con la muerte de Alfonsín, y esa muerte, no se por qué, me recordó la de Fontanarrosa. Y la del negro se enlaza con la de mi abuelo, y con el padre de Rosario, y asi la cosa. Uno ya a cierta altura del partido también piensa, a veces, en la muerte de los propios padres. O, como la otra noche, con una opresión en la espalda y una falta de aire y no poder respirar y cierta desesperación, ¿será un infarto? ¿un ataque de pánico?, se plantea la pregunta, ¿y si me muero acá? ¿cómo será morirse? Todo mal. Tantas cosas que todavía no hice. Y aunque no haga nada: tantas cosas que todavía no vi como hicieron los demás. O ni siquiera. Quiero quedarme tirado panza arriba, nomás respirando. No me quiero morir nunca. ¿Esto se llama depresión? No debe ser, salvo que -no sería raro- yo haya vivido deprimido toda mi vida. Lo que iba a escribir sobre Alfonsín que, aclaremos, osciló en mi consciencia entre la indiferencia y el rechazo innato que le tengo a todos los radicales, convengamos que venir de una familia de abuelo y padre peronista y madre zurda quizás me haya formado cierto prejuicio sobre el radicalismo que me llevó cuarenta años erradicar, por lo tanto calculo que para el 2012 podré decir "radical" sin que se me frunza un poco la jeta; sobre Alfonsín, decía, y Caparrós y el honestismo, que justo se empalmó el tema porque parece que una de las cosas que más le elogian es que era honesto, lo cual está bien, pienso, pero no es suficiente; en fin, al grano, el post se me dispersó. Parece que lo estoy criticando, pero no. Justamente porque me era indiferente es que aborrezco también esa muerte. Lo de Vivian Forrester y todo lo demás, quedará para la próxima. Al fin y al cabo, ¿qué importan la política, y la economía, y la explotación, y la mentira, si al final nos vamos a morir igual?

División

2009-03-13T14:13:00.001-02:00

Remeras: 1 x 15$ 2 x 25$

El mundo se divide entre los que ven que ahorran 5$ con la compra de dos remeras y los que vemos que nos están cagando 2,50$ cuando compramos una.

Marzo, caos en la ciudad

2009-03-12T16:50:00.004-02:00

Nada, pasaba a sacar las telarañas y barrer un poco el polvo. Porque, ¿saben que el polvo que se barre en las casas está compuesto mayoritariamente de piel vieja, no? Lo cual me hace acordar de esto otro, ¿sabían que en una almohada en el término de su vida útil, digamos, tres o cuatro años, casi la mitad del peso corresponde a ácaros vivos, ácaros muertos y excremento de ácaros? Excremento producido, por otro lado, al digerir los restos de piel y sabrosos aceites comestibles que los ácaros desinteresadamente nos quitan de encima cada noche. Hablando de quitar de encima, ¿sóis conciente de que, como personas adultas, andáis de aquí para allá envueltos en un forro de casi dos kilos y medios de tejido muerto: vuestra piel? Estos y otros datos tanto o más interesantes, resultan de leer la Breve Historia de Casi Todo, de Bill Bryson, libro que recomiendo fervientemente que no lean so pena de dejarme sin tema de conversación excluyente de aquí a la eternidad.
En fin, como para ir cerrando, voy a recurrir nueva y desvergonzadamente al recurso de copiar y pegar algo de mi "producción" (si se la puede llamar así) añeja.
Continuemos envejeciendo, de cuerpo que no de espíritu. Ah, y si tienen que hacer algo, apúrense que el 2009 ya casi termina y viste como es, la vida se nos va.

Hacete amigo del caos

Están quienes no soportan la falta de control: fervientes cultores del libre albedrío o del determinismo absoluto, budistas, consultores de horóscopos o racionalistas intransigentes. Partidarios de una u otra antagónica forma de adjudicarle una causalidad al mundo, o por lo menos a sus propias vidas. Entre ellos discuten encarnizadamente acerca de si el futuro está escrito en letras doradas y nosotros somos meros actores, o si nuestro bien más preciado como seres humanos es la libertad para poder moldear nuestro destino a cada instante, con cada decisión tomada. Se escriben libros, apoyando una u otra postura, se arman ingeniosas metáforas sobre marionetas, mundos tras espejos, cadenas causales falsamente desbaratadas o torpemente invertidas, destinos inmutables pese a todos los esfuerzos, profecías autocumplidas.
Y estamos quienes creemos en cierto componente azaroso, cierta intrínseca impredictibilidad de la vida que hace que valga la pena vivirla. Alguien se levanta un día, dispuesto a encarar su rutina diaria, a continuar su vida, o creyendo incluso que "ese" iba a ser un día especial: sale a la calle y lo pisa un colectivo. Otro quizás pasó por esa misma esquina cinco segundos antes, deseando con toda su alma el advenimiento del meteorito que acabe de una puta vez con éste mundo de mierda, y allá va, incólume rumbo a su futuro incierto. El facilista diría que "todo está escrito" pero yo me pregunto: ¿de qué sirve que todo esté escrito, si no sólo no podemos leer el libro de antemano si no que ni siquiera sabemos dónde queda la biblioteca? Me suena a explicación aristotélica, que parece que aclara pero no aporta nada nuevo. Tampoco digo que uno no tiene libertad de acción: por el contrario, las propias decisiones son algunos de los infinitos factores que se suman para provocar este caos incomprensible que llamamos "vida".
Somos cáscaras de nuez flotando en un mar encrespado, remando furiosamente algunos, haciendo la plancha otros. No está escrito hacia donde vamos ni cuando nos vamos a hundir, y nuestras paladas en el agua turbia nos pueden desviar un poco para aquí, un poco para allá. Pero mirando en perspectiva, a vuelo de pájaro sobre la mar plagada de boyantes, es todo más o menos lo mismo. Una cáscara de nuez no se distingue de otra, y al final todas se terminan hundiendo.
Lejos de ser una visión deprimente, es estimulante. Contra la tragedia final de la muerte que nos espera, no se puede hacer nada, pero tampoco resignarse: seguimos remando, seguimos arrojando mensajes en botellas, seguimos flotando cerca de alguna que otra cáscara de nuez, a veces vemos un naufragio, a veces algunas derivan lejos y se pierden en la niebla del horizonte. Pero tenemos garantizado la verdadera sorpresa, la que surge del imprevisto, un imprevisto esperado y esperable.
¡Hola! ¡Ah del barco! Hasta aquí me trajo el azar: quién sabe donde me llevará. Todo salpicado, la vela llena de costuras, la quilla rajada y haciendo agua pero todavía a flote, remando como siempre, la sonrisa clavada en la cara.

Bella Ciao

2009-02-16T15:51:00.001-02:00

El primo del amigo de un tío de la vecina

2009-02-04T11:28:00.003-02:00

Como esas personas que no sabemos bien cómo catalogar, asi hay historias que pasan de mano en mano y de boca en boca, adquiriendo en el camino condimentos (y seguramente perdiendo elementos). Esta verdad ha llevado a algunos a afirmar que "ya está todo inventado", de donde extraen la extraña conclusión de que entonces no vale la pena intentar inventar nada nuevo. Nada saben éstas gentes, parece ser, del placer de la relectura, ni del arte del contador de cuentos, ni del acopio (¿invención?) de anécdotas. Es más, siguiendo esa misma lógica, podría decirse que al ping pong ya se ha jugado antes, por lo tanto para qué jugar, que amar alguien ya ha amado, luego, de que vale amar, y que otras vidas ya han sido vividas, así que para qué vivir.
En fin, me estoy yendo por las ramas. A lo que iba es que el cuento que resucito hoy, fue escrito por mí como versión libre del argumento de una película que me narró mi viejo. La película posiblemente fuera italiana: qui lo sá. ¿Esto es plagio? ¿Es reinterpretación? ¿El Rey León es Hamlet? ¿Hamlet no fue, acaso, también un afano de leyendas anteriores?
Es cierto, no hay nada nuevo bajo el sol. No por eso deja de valer la pena sentir el sol en la cara.

Qué hago acá

Qué hago acá, es lo que se preguntaba, como tantas otras veces se lo había preguntado, sentado en un duro banco de cemento, carcomido, tallado, en una celda del maldito pueblo a donde había llegado la noche anterior. Las paredes de color claro, indefinido, entre un blanco cal sucio y un amarillo hepático enfermizo, tachonadas de obscenidades y crípticos e incomprensibles grafos, todos superpuestos como deben estarlo allá en las entrañas de la tierra las capas de suelo de las distintas eras geológicas, y a su vez ocultando, en su confusión, similares rastros de tiempos idos, de los cuales sólo quedan éstos signos borrosos, indescifrables, Quien será Carlos, por qué estuvo acá, qué hacía él en ésta celda. Qué hago acá, volvió a preguntarse, pero las rejas oscuras y oxidadas no le daban una respuesta. Nunca hubo una respuesta a esa pregunta, que más que pregunta era una manifestación retórica de perplejidad, quizás fuera el único rastro perceptible de la voz de su consciencia, si alguien como él pudiera decirse que tuviera consciencia. Entreverado entre las piernas de la mujer de un amigo, a punto de llegar al instante culminante de la relación que metódica y mecánicamente venía consumando, después de haberla planificado durante largo tiempo con arte y con maña, y cuando debería estar pensando en lo que estaba haciendo, o en nada, cuando sus sentidos deberían estar contraídos al rigor de la acción inmediata, la pregunta lo había distraído, podría decirse que con suerte, una especie de dilatoria artimaña que lo entretuvo un rato, no tanto el tiempo que le llevó preguntarse Qué hago acá, si no más bien el lapso que hizo rodar la idea en su cabeza, como quien juega con una pastilla en la boca postergando el momento de ceder a la tentación de morderla; lo que lo entretuvo más que la pregunta en sí misma, a la cual no le dio respuesta, como siempre o como nunca, mejor dicho, fue el hecho de que se le presentara en ese preciso momento, todo esto igual decíamos que con suerte, como cabalmente puede atestiguar la mujer del susodicho amigo que pudo disfrutar no una si no dos veces ese tiempo extra añadido al regular ir y venir de las caderas de él. También otra vez, mientras salía del Banco con un paquete conteniendo una abultada pila de esos papeles que damos en llamar dinero, prosaicos representantes de una convención por la cual asignamos a cierta abstracción sustentada se supone que en el oro, aunque dudo que esta explicación renacentista del verdadero ser del papel moneda siga vigente hoy, ya no son papeles respaldados por metálico, son símbolos apoyados en la fe que todos tenemos en su valor, y es esa fe lo que les da justamente ese valor, vaya paradoja; pero él, saliendo del Banco no se hacía semejante planteo podríamos decir ontológico, no: lo que pensaba es Que hago acá, como sorprendido más que por la inmoralidad de la estafa que había cometido, por la facilidad de llevarla a cabo, como si el rol que hubiera estado desempeñando fuera más de actor que como de hecho era, de guionista y director. Y tantas otras veces, que ahora no vale la pena enumerar, que para ejemplo bastan dos casos y además como veremos, cuando salga de esa celda en la que se encuentra ahora y comparezca ante una suerte de improvisado tribunal, conformado no por abogados ni jueces ni fiscales si no por la población en pleno del pueblo, será confrontado con éstos dos casos y con otros muchos más, situaciones algunas de las que había perdido incluso la memoria, aunque convenientemente refrescadas por el decir de uno u otro poblador, no tuvo más remedio que admitir, Si, yo lo hice, Si, efectivamente ese fui yo, aunque todo el tiempo poseído por esa perenne e incómoda sensación de que el protagonista de todos y cada uno de esos desaguisados, no había sido él, como si el toda su vida se hubiera mirado a si mismo desde afuera. Aunque la noche anterior, cuando llegó al pueblo a última hora de la tarde y se acodó en la barra del bar que no sólo era el único que estaba abierto si no que era el único existente, parecía en cambio más que dispuesto no sólo a admitir esas tropelías, incluso a ufanarse de ellas, quizás en virtud de las sucesivas ginebras que se fue echando al coleto o quizás por las excelentes dotes sonsacatorias del gallego tras la barra y de los parroquianos que se fueron juntando a su alrededor, quienes dándole charla y festejándole las anécdotas le sirvieron de público perfecto para que él demuestre su amplio repertorio de lo que podíamos llamar la auténtica viveza criolla. La improbable secuencia de acontecimientos que, amparadas en la modorra del alcohol y la sombra de la noche, dio con sus huesos en aquella celda donde comenzara éste relato, y que ahora ya avanzado el otro día, lo ponía en situación decíamos de ser juzgado, por éstos que ahora lo miraban terribles, todos sentados a su alrededor en la galería del colegio, y él con las piernas demasiado encogidas, en una silla que evidentemente estaba pensada para un niño y que en su pequeñez y ridiculez lo ponía aún más en una situación de inferioridad, es quizás demasiado retorcida y banal para relatarla minuto a minuto. También los testimonios que se fueron sucediendo serían muy extensos para caber, pormenorizados, en éste sucinto manifiesto que estamos elaborando aquí. En cambio resalta en toda su rareza, como una piedra oscura en una playa de arena blanca, el hecho de que al parecer todos y cada uno de los damnificados por el accionar de toda su vida parecieran estar, si bien no de cuerpo presente, pues algunos habían fallecido, si al menos representados en éste pueblo perdido y lejano, dejado de la mano de dios. Si me preguntan a mi debo admitir que no tengo ninguna explicación para éste hecho, y él tampoco se lo preguntaba. Se limitó durante todo el día a escuchar y a asentir, y a preguntarse cada tanto, de nuevo, Que hago acá, como si esa letanía, por reiterada y conocida, le diera a su mente un asidero con ésta realidad que se le escapaba entre los dedos. Por fin, la situación cambió, y el lento transcurrir de segundos pareció tomar impulso y acelerarse, cuando quien decía ser el intendente, un viejito de mirada simpática y benevolente, pero a la vez severa, se levantó y dijo, Hemos terminado con la presentación de pruebas y alegatos, ¿tiene el acusado algo que decir en su descargo? Él levantó la vista, separándola penosamente de la rendija entre dos baldosas, una de ellas ocre y la otra amarilla, que lo había fascinado durante los últimos diez minutos, y abrió la boca, pero sólo pudo articular, Que hago acá, Acá, le dijo el viejito, ahora mucho más severo que benevolente, estás siendo juzgado, y el juicio acaba de terminar. Sólo resta dictar sentencia, lo cual en vista de los sucesos presentados no será difícil. La directora de la escuela, sentada un poco más atrás, se levantó, y con su pelo recogido en un casto rodete y sus horribles anteojos de marco grueso, aflautó la voz para decir, La sentencia es, condenado a Muerte. Ni por un instante se le ocurrió a él protestar por lo absurdo e increíble de la situación, ni decirles, quienes son ustedes, cómo se creen con derecho a juzgarme. Muy por el contrario su comportamiento, cómo tantas otras veces, ya lo dijimos, se le antojaba extraño, externo, pero a la vez inevitable, así que cuando todos mansamente salieron y caminaron hacia la plaza del pueblo, él hizo lo mismo, no iba ni siquiera esposado, aunque sí rodeado por un numeroso grupo de gente, que aunque lo cercaba estrechamente, se mantenía a distancia prudencial. Como caminaba con la cabeza gacha no llegó a ver la horca hasta que prácticamente se tropezó con ella, una tosca estructura de madera que uno asocia inmediatamente con los westerns o las películas de piratas. Sin que mediara una palabra, supo lo que se esperaba de él, y caminó por detrás, subió los escasos peldaños, allí arriba lo esperaba el cantinero, el gallego, haciendo su papel de verdugo, aunque a diferencia del estereotipo no llevaba la cabeza cubierta si no que lo miraba tranquilo, se podría decir que indiferente. Hubo un silencio, un aumento en la tensión en el aire, que se cargó de expectativa, mientras le pasaban la soga al cuello, paseó su mirada por la población, que se iba convirtiendo en meras siluetas mientras la última luz del día moría, estuvo a punto, a punto de decir Perdón, pero sin saber por qué, no lo hizo. Así que el viejito cuyo gesto ya de severo había pasado redondamente a grave, bajó apenas la cabeza y el gallego accionó la palanca, el suelo de madera se abrió bajo sus pies y cayó, apenas cincuenta centímetros y la soga no llegó ni siquiera a tensarse, y de repente todos estallaron en carcajadas, y él al fin cayó en la cuenta de lo ridículo que se veía ahí, parado bajo esa hamaca, era una hamaca al final no una horca, es raro todo, y la gente se reía y se reía. Cómo alucinado notó la soga, que pendía floja, sobre su hombro, y el gallego que lo miraba y se reía y se enjugaba las lágrimas de risa. Ofuscado, se fue para el hotel donde había dejado las cosas, casi sin mirar alrededor, sintiéndose levemente estafado, bastante estúpido, un poco ridículo y sumamente enojado. No podía siquiera recordar a que mierda había venido al pueblo. Juntó sus escasos petates, pagó en recepción, donde un todavía risueño dependiente lo miró levemente divertido, con una de esas sonrisas que no está en los labios si no en los ojos, agarró el auto y salió por fin de ahí, a la monotonía rectilínea de la ruta. Y acá es donde las cosas se ponen verdaderamente enigmáticas, y si no tuvimos o no quisimos dar una explicación para ciertos hechos narrados antes, mucho menos lo habremos de hacer ahora, cuando el auto, lanzado a ciento cuarenta kilómetros por hora, se desvía de la calzada, avanza unas decenas de metros a los saltos por la banquina y por fin se dirige casi recto hacia uno de los enormes árboles que bordean la ruta. Quizás se trate de una falla que el encargado del garage del hotel, que todavía se está riendo, u otro cualquiera de los habitantes del pueblo que si los viéramos ahora, parecen seguir con sus vidas normales aunque con cierto tono zumbón, como si el eco de la broma o la jugarreta o la satisfacción de la justicia consumada aún les rodara por el interior, decía una falla que cualquiera de ellos podría haber causado en el vehículo, tan sensibles son éstas complejas máquinas modernas. Quizás fuese que él se quedó adormilado, que sus ojos se entrecerraron por unos segundos y su mano derecha levemente más pesada que la izquierda desvió el volante hacia ese lado, no sería la primera vez que pasa, basta leer cualquier diario cualquier día para ver a cuanta gente le pasa algo similar. O quizás fuese otra cosa, la realidad es así de compleja y no está en nuestra mano poder explicarla y a veces ni siquiera describirla. Pero eso no importa. A último momento él se ve, siempre como un espectador de su propia vida, ve la luz del coche iluminar fugazmente los pastizales, adivina allá adelante el tronco sobre el cual se estrellará dentro de una décima de segundo, siente la textura del volante, el olor rancio del interior viciado del auto por última vez, y por última vez, ahora si, se pregunta, Qué hago acá.

Una más y no jodemos más

2009-01-23T12:36:00.002-02:00

¿Cuál es el grano de arena que convierte un puñado de granos de arena en un montón de arena? ¿Cómo señalar con el dedo a la gota individual que determina el límite entre unas gotas y un torrente? ¿Cómo saber cual fue el instante exacto en el que ahora dejó de ser ahora para pasar a ser ayer? ¿Cuál es el centavo que marca el límite en el cual empiezo a ser pobre? ¿Qué número representa la cantidad de veces exactas que puedo repetir algo entretenido antes de considerarme harto? ¿Cómo obligo a mi mente a aceptar la idea de que la cantidad de números pares es exactamente igual al total de los números? ¿Cómo puede ser que la parte sea igual al todo, y la otra parte también? ¿Qué hora está grabada en el infinito que marque el fin de mi vida y me enfrente a la nada y al tiempo infinito de la muerte?

Coherencia

2009-01-06T12:48:00.002-02:00

Esto lo escribí hace un año y medio. Ahora lo releo y resulta que estoy de acuerdo conmigo mismo. No se si eso es bueno o es malo. Soy al menos, coherente con mi propia incoherencia que demostré en éstas letras. Evidentemente estaba enojado con alguien, con algo. Resulta que sigo estando. Sigue habiendo ellos y nosotros por todos lados, en todos los órdenes. Bueno, acá está.

¡Viva Perón, carajo!

Resulta que uno al final se hincha un poco las pelotas. No de todo, claro: hay cuestiones privadas, personales, grandiosas, la Vida misma. De eso todavía no. Pero dale que dale, que un titular por acá, un comentario por allá. Maldito tachero Radio 10. Entonces uno busca la puta rebeldía. Busca ir a las reuniones importantes en zapatillas. Busca sostener puntos de vista insostenibles. La manada arrea toda pa'l mismo láu, somos miles y millones los espermatozoides, y el óvulo es uno sólo.
Analicemos un poco, a ver:

Los muchachos peronistas

La juventud... etérea y volátil. Cuando la tenemos la despreciamos, queremos ser grandes. Después nos aferramos con uñas y dientes, pero se va y se va. Ya se que hoy por hoy uno a los 35 es un pibe y bla bla bla: pero 35 no es 25 ni 15. Es en la juventud donde está el fuego Revolucionario. Es ahí donde está el motor del cambio. ¿Cuántos años te pensás que tenía Einstein cuando Revolucionó nuestra comprensión del mundo? ¿Cuántos crees que tenía Radowitzky cuando lo voló al hijo de puta de Falcón?. Dicen que alguien dijo que cada 5 años uno se corre 10 pasos a la derecha. Asi que por las dudas corrámonos todos mucho, mucho para la izquierda, y que el futuro nos agarre más o menos donde deberíamos estar.

todos unidos triunfaremos,

El primer objetivo de "ellos", y ampliamente logrado, por lo visto, es hacer que "nosotros" dejemos de sentirnos "nosotros". ¿Dónde está la conciencia de clase? ¿Dónde Patria mía quedó El Pueblo?. ¿O acaso cómo se creen, todos Ustedes apáticos que "no creen en la política", que fue logrado todo eso que Ustedes disfrutan? Para ser apático hay que tener la pancita llena. Para tener la pancita llena hay que tener un trabajito de ocho horitas más o menos bien pagado. Hay que saber que no te pueden echar a la mierda asi porque si, ni bajarte el sueldo, ni pasarte al puesto de limpiador de baños. Eso es FE carajo! Tu aguinaldo, tus vacaciones, ¿de dónde mierda te crees que salen? Si a vos anónimo te hable, ¿qué creías? ¿que "ellos" te regalan todos esos privilegios de buenos que son? No, querido. Hubo gente que tuvo que pensar "yo soy todos" para eso. No es tan difícil.

y como siempre daremos

Como siempre, de aquí a la Eternidad: pidamos por éstas cuestiones terrenales, que las necesitamos para solventarnos el poder filosofar. Si no, reduzcámonos a animalitos de zoológico, casa y comida no han de faltar. ¿Qué nos diferencia de los animales? Somos Supermonos. Si no fuera por el Ocio, la Risa, el Amor y la Comprensión. Todo lo demás, son Pelotudeces.

un grito de corazón:

Corazón, sangre. Emoción. Calor. Hay que ponerle pilas. Lo peor es la Nada. Dice mi hermano ahora que Braden o Perón, sigue siendo la cuestión. Y es así, loco. No hay "terceras posturas". La temperancia y los términos medios son para tilingos y pusilánimes, y así anda éste ispa en esas manos. Hay que tomar una postura opuesta, en extremo irrazonable, ante ésta realidad que también lo es, para que el hipotético punto de equilibro que algún día alcanzaremos (sigo siendo un optimista, eh?) caiga dentro de lo razonable.

¡Viva Perón! ¡Viva Perón!

¡Y que Viva, carajo! Salgan a la calle y grítenlo fuerte, a ver si alguien reacciona. Qué venga y te discuta. Vos contestale boludeces, provocalo, decíle idiota, tirale agua en la cara. Como en el Club de la Pelea, que buena peli, que buena escena: es difícil sacudir a estos monos, Supermonos. Pero hay que vencer la inercia, para que la rueda gire un poquito más. Y de ser posible que gire para allá: un poquito más para acá, y va a terminar de aplastarnos del todo, como las cagaditas de mosca que somos.

Pelota Naranja

2008-12-18T12:15:00.002-02:00

Nunca me gustó el fútbol. Ni mirarlo ni jugarlo. Mi máxima hazaña deportiva consistió en revolearlo por el aire al gordo Paulella en la histórica final 7mo "A" versus 7mo "B" del '84. Nuestra mediocampo y delantera tenían dominado el match, y mi intervención en el puesto de defensor se limitaba a putear a los del "B" y charlar con Gu que estaba en el arco. Repentinamente, de entre la remota polvareda - es notorio como cuando uno es chico, el mundo parece más grande - se desprende un malón encabezado por el susodicho gordo, que más que gordo era grande, por aquel entonces a mi me parecía que medía 2 metros por 2 metros por 2 metros. Encaró con furia hacia nuestra área, arrastrando tras de si a tres o cuatro de los nuestros. Semejaba un gran danés en una riña de caniches. Coraje nunca me faltó: me hice eco de las sabias palabras de mi abuelo "la pelota pasa, el jugador no", lo encaré al trotecito y cuando lo tuve a tiro le revolié un guadañazo rastrero que produjo el notable, imprevisto, azaroso y doble efecto de dejar la pelota entre mis pies y hacerlo volar al gordo dos metros, arrastrándose luego otro tanto por el arenal que llamábamos campo de juego. Rápidamente recuperado de la sorpresa de estar no sólo con vida si no en posesión del esférico, encaré por el lateral a todo lo que me daban las patas - que era bastante - hacia el área de ellos, mandé un zapatazo con aires de centro hacia la medialuna y continué mi carrera hacia rumbos más lejanos para evitar que el gordo me alcanzara y me matara. Esa fué la última vez que jugué un partido de fútbol.
Habida cuenta entonces de mi escaso interés por el balompié, más notorio es entonces que uno de los juguetes que más añoro de mi infancia, sea una pelota de fútbol, de cuero, color naranja pero cuando digo naranja digo NARANJA RABIOSO. Me la regalaron los Reyes, o Papá Noel, yo tendría entre cuatro y siete años. Como se puede apreciar mis recuerdos son difusos, en parte porque la tuve tan poco tiempo que no logro asociar ningún evento significativo con la posesión de la pelota, y en parte porque el recuerdo de la pelota eclipsa los detalles circundantes. O tal vez es sólo el paso del tiempo, quien sabe.
Tampoco hay una explicación racional. ¿Qué tenía esa pelota de fantástico? Nada. Yo no había pedido una pelota, no me interesaba el fútbol, era (sigo siendo) en general un auténtico patadura, habría con seguridad miles, millones de pelotas mejores, midiendo por cualquier parámetro. Más profesionales, más lindas, más prácticas, más livianas, mejor cosidas, más simétricas. Pero a mi me encantaba mi pelota naranja. Desde el primer momento que la vi, ejerció sobre mi una fascinación sobrenatural. No se convirtió sin embargo en objeto de culto: inmediatamente la puse en juego y me dediqué a patear, torpemente como siempre, pero disfrutando como un poseso.
Poco tiempo después, y tiene que haber sido muy poco realmente porque a esa edad por ejemplo las vacaciones de verano duran lo que aparenta ser un año completo, fuimos con mi familia a un lugar que llamábamos "la higuera". Era un descampado a orillas del río, de bastante difícil acceso y donde como ya se habrá intuído, había una higuera. Por supuesto yo me puse a jugar con la pelota naranja. En un determinado momento, no recuerdo quién, si yo o alguno de mis hermanos, (y esta ausencia de detalles me tortura), la pelota fue a caer al río, lo suficientemente lejos como para no poder alcanzarla con una rama. El río es profundo, correntoso. Además no debía ser verano, porque nadie se metió. No me acuerdo si mi viejo intentó rescatarla. Recuerdo que yo le tiraba piedras, mas allá de donde estaba, con la intención de que las olitas la acercaran a la orilla. Pero ese truco solo funciona en lagos o estanques: en éste caso, la corriente la fue arrastrando, cada vez más rápido, cada vez más lejos. Por un tiempo, aunque la pelota ya estaba perdida y yo ya no tenía la más mínima esperanza de recuperarla, corrí desesperado por la orilla, sin saber que hacer. Luego seguramente, el cansancio, alguna anfractuosidad del terreno o recoveco del río me impidió seguirla. La contemplé largo rato, mientras se alejaba corriente abajo: su color naranja la hacía fácil de distinguir aún a la distancia, resaltando sobre el agua oscura. Después, no la vi más.
Tuve antes que esa, y después seguramente, otras pelotas. Las de goma marrón, alguna de cuero blanco, otras que en su medianía pasaron sin dejar huella. El fútbol nunca me gustó, aunque ahora que lo pienso es probable que mi aversión a éste deporte provenga de éste incidente.
A veces, como anoche, sueño con la pelota naranja. Sin embargo, no logro recordar que era lo que me gustaba de ella, ni la alegría que tuve mientras la tenía.
Sólo la veo flotar, corriente abajo, cada vez mas lejos.

Tres en un bar

2008-12-04T12:46:00.002-02:00

Carmen se removió nerviosa en su silla. Lo miró a Julián y le dijo, ¿pero vos creés que tardará mucho más?. Ni idea, le contestó el, como quien no quiere la cosa, la mirada sesgada e impertérrita, dirigiéndose hacia afuera por el ventanal. Por la vereda, unos iban y otros venían, aunque en el fondo todos seguían en el mismo lugar. Porque a mi me dijo que a eso de las siete iba a estar por acá, si sale del trabajo seis y media y está acá nomás, insistió ella. Mirá, no te preocupes, debe estar por llegar, le habrá surgido algo, hizo como que la tranquilizaba él. Bueh, se resignó ella, por suerte pasabas vos justo por acá y puedo pasar el rato charlando con alguien. Julián se dio vuelta y la miró, repentinamente ofendido: no, bueno, si es nada más que por eso, si soy un pasatiempo... con un sutil movimiento de caderas, como amagando amagar a pararse. ¡No! se rió ella, con esa risa franca que a Julián tanto le gustaba, disculpá, no quise decir eso. Quizás sea el destino que hoy nos teníamos que encontrar acá, ella lanzó la frase más como un lugar común para esquivar el mal paso que un intento serio de conversar. ¿El Destino?, dijo él, resaltando la mayúscula, no me vas decir que crees en esas cosas. Miralo vos, al señor razonamiento, le retrucó ella, reduciendo el asunto a creer o no creer. Es que hay cuestiones tan evidentes que no necesitan pruebas, contestó él encorvándose sobre el poso de su café, ¿cómo alguien puede creer en el destino? Es decir, según vos, y la miró directo a los ojos, existe cierto plan, cierto guión escrito preexistente, en virtud del cual todos nosotros somos meros actores y nuestra función en la vida es limitarnos a seguir unas huellas que ya venían plantadas de antes?. Finalizó la oración con un dejo inquisitivo, punzante. Ella, cautivada por esos ojos celestes, insondables, replicó: Claro, vos siempre argumentando con ejemplos absurdos. Por supuesto que no creo que exista un diseño superior, un plan concreto creado por Dios o como se llame. Pero no me podés negar que a veces pareciera... dudó antes de continuar: que ciertos hecho a veces parecen predestinados a ocurrir, o que ciertas personas arrastran consigo un sino, una misión, cierto vector que guía sus vidas. En absoluto, dijo él, siempre vehemente, lo niego y lo niego absolutamente. Yo creo que todo ocurre porque... se interrumpió, mirando por encima del hombro de ella, ¿Ves? Te dije que no iba a tardar. Se incorporó y lo llamó a Luis, que oteaba desde la puerta. ¡Hola! saludó el recién llegado, a Julián con un masculino raspar de mejillas y un mutuo chasquido al aire, a ella con un leve beso en los labios. ¿En que andaban? Acá, filosofando, contestó ella, pero Luis miraba inquisitivamente a Julián, que, incómodo, medio como que tuvo que explicar: no, lo que pasa es que justo pasaba por acá a la salida del laburo, y la vi a ella sola mirando para afuera, y bueh! entré a saludar. Es que me dijiste que a las siete estabas... amagó ella, pero Luis la cortó en seco, lo que pasa es que justo recibieron en la oficina un pedido de un presupuesto a último momento, y viste como es en esa empresa de mierda, el único boludo que hace las cosas soy yo, si no, no lo hacía nadie. Se hizo un silencio momentáneo. Julián, distraído, volvía a mirar para afuera. Carmen seguía un poquito enfurruñada, y Luis procuraba infructuosamente atraerse la atención del mozo. Al fin lo logró, emitió la seña universal para pedir un café, y dándose vuelta, les preguntó, de buen talante, ¿y sobre qué filosofaban? Nada, charlábamos, como para pasar el tiempo, lanzó Julián, y Carmen creyó aún percibir en su tono de voz cierta amargura, pero lo desarmó con su sonrisa, es que yo le decía a él que creo que ciertas cosas están regidas por el Destino, no se bien cómo explicarlo, pero... Boludeces, le cortó Luis, ¿cómo vas a decir eso? No existe el Destino, el devenir de nuestras vidas nos lo vamos forjando nosotros, con nuestras acciones y nuestras decisiones... Pará un cachito, lo cortó Julián, me parece que voy a tener que hacer un poco de abogado del diablo, así como antes yo le decía a ella que no creo en el Destino, tampoco me convence demasiado la teoría del libre albedrío que vos postulás. ¿Cómo? Luis lo miró sorprendido, me extraña de vos, un tipo pensante, que digas eso, ¿acaso creés que no tenés libertad de decidir por vos mismo? Relativamente, contemporizó el, con un movimiento pendulante de las manos sobre su regazo. Pensá: las decisiones que cada uno de nosotros cree tomar con entera libertad, están condicionadas por infinidad de factores culturales, sociales, tu estado de ánimo, el entorno... No me vengas con esa perorata de psicobolche, lo cortó Luis, pero Julián siguió, inmutable, más bien mirando para el lado de Carmen que respondiéndole a Luis: ...a su vez, existen miles de imponderables, hechos fortuitos, el azar... Cuando nosotros nos conocimos, mejor dicho, cuando empezamos a salir, yo creo que fue el Destino, interrumpió ahora Carmen, que había seguido el anterior peloteo bamboleando la cabeza de un lado al otro, y que ahora se dirigía a Luis. ¿Te acordás? Hace dieciocho meses, en esa fiesta en lo de Rolo... Claro que me acuerdo, replicó él, un tanto fastidiado, mientras recibía la tacita y la masita seca de manos del mozo, pero ¿Destino? ¡Ja! Por empezar, fue tu primo, Dalmiro, que Rolo le avisó que festejaban el aniversario y decidió invitarte a vos. Libre albedrío. En segundo lugar, fui yo que acepté la invitación de Rolo y Helena, nuevamente una decisión. Y en tercer lugar... bueno, esto no se si sabías, pero yo le pedí acá a Julián, que nos haga un poco de, en fin, gancho. ¿Qué? ella estaba sorprendida, los miraba a ambos con su hermosa boca un tanto entreabierta. ¿Qué pasa? dijo Luis, no tiene nada de malo. No le pedí que mintiera ni que hiciera nada extraño, sólo fue y te habló un poco de mi... el argumento pareció diluírse y ceder a su propia insubstancialidad, y Luis se quedó callado. Meticulosamente se dedicó a azucarar y empezar su café. Julián, incómodo, miraba nuevamente para afuera. Ella, sin saber por qué pero sintiéndose dolida, incluso un poco estafada, miraba cejijunta alternativamente a uno y a otro. Al final, estalló: ¡no puedo creer que nunca me hayas contado ésto!. Luis cometió el primer error de una cadena que desenlazaría pocos días después en su separación, bueno, al fin y al cabo, que tanto espamento, es una boludez... ¿Una boludez? ¿Una boludeeez? Algunos, desde las otras mesas, cogotearon para ver la fuente del estridente crescendo, ¿cómo vas a decir que el punto inicial de nuestra relación es una boludez? Luis, que venía de un largo y agotador día de trabajo, no pudo reprimir un revoleo de ojos y un leve aunque notorio rictus de hastío, dando así la segunda puntada a la mortaja de esa relación. Antes de que Carmen llegara a inflar sus pulmones para la siguiente estridencia, Julíán, viendo su oportunidad de escabullirse, se paró y dijo, Bueno, me tengo que ir, se me hace tarde. Luis y Carmen lo saludaron ausentes, concentrados ya en la riña venidera. Julián tiró unos pesos sobre la mesa y huyó hacia la puerta. Cuando salió, una ojeada a través del ventanal le permitió confirmar, por la manera enérgica de enarbolar el dedo de Carmen y su rápido movimiento de labios, y por la manera agobiada de Luis de desparramarse sobre la silla, que todo iba viento en popa. Es que las personas peligrosas de éste mundo se dividen en boludos e hijos de putas; al menos el boludo es disculpable porque no le pone mala intención. Julián, que por supuesto pertenecía a la segunda categoría, caminaba con las manos en los bolsillos, su labios incipientemente curvándose en una sonrisa un tanto siniestra, recordando la minuciosa espera, la artera llamada y la sutil manipulación que él sabía que se encaminaba rauda hacia el resultado buscado. ¿Destino? ¿Libre albedrío? ¡Ja, ja, ja! La risa estalló dentro de su cabeza. Dentro del bar, en la mesa cerca del ventanal, la hogera del infortunio ardía desbocada, esa hoguera que tan bien conocemos, cuyo combustible es la boludez y su detonante, la chispa de los hijos de puta.

Génesis

2008-11-26T10:20:00.002-02:00

- Hágase la luz.
La voz me llegó distante, rasposa, envuelta en tules plagados de espinas, o quizás soy yo que he devenido en fakir, aunque los fakires se acostaban en camas con clavos, que yo sepa no hacen gárgaras de ácido ni se taladran el cerebro con tornillos de diez pulgadas ni les tiembla todo el aparato digestivo como si estuviera a punto de desgarrarse definitivamente, ésta vez.
Abrí los ojos y ahi lo vi, me miraba desde el umbral de la casona en San Telmo, yo estaba sentado contra un árbol. Un tenue aroma a basura matizaba el silencio de la madrugada porteña, madrugada del que labura no del que sale de parranda, cuando el sol aún no muestra su cara pero se insinúa en esa luminosidad celeste que tiñe el aire mismo.
- ¿Y, te gusta?
Enderecé el torso, quise mover las piernas pero el hipotético alambre de púas que las envuelve aún no se ha disuelto del todo, intenté enfocar la vista:
- Si me gusta que cosa.
Las conversaciones con linyeras en los portales de San Telmo durante las madrugadas no suelen ser de lo más brillantes, por lo general el intercambio de información se produce con los puños o con onomatopeyas, esta no parece apartarse mucho de los cánones establecidos, al menos en estas primeras frases. No puedo olvidar la primera que me dijo, sin embargo.
- El mundo, el Universo que te acabo de crear.
Me imagino el aspecto de mis ojos, enrojecidos, irritados, e intentando mostrar interrogación y extrañeza. El tácito requerimiento de mayor información se ve que fue bien entendido, me dice:
- ¿Sabés quien soy yo? ¿Sabés quien sos vos?
Intuí, tras los vapores alcohólicos que se iban disipando, que la pregunta venía con trampa. Intenté esbozar una perorata sobre la inconsistencia del ser; alguna vez escribí algo sobre eso, pero que ahora se resistía a fluir de mis labios. Cortó mis balbuceos en seco.
- No te hablo de metafísica, te lo digo en el liso y llano sentido que tiene esa expresión. Y para sacarte de esa agonía, te lo digo sin mas dilaciones: Yo soy Dios, y vos sos Adán, el primer hombre.
Lo miré, no tan confundido por lo que me acababa de decir como por lo florido de su lenguaje. Intenté conciliar la imagen, mejillas rasposas y rojizas, ojos acuosos por el exceso de alcohol, unas prendas que son el equivalente vestible de una villa miseria. Me paralizó por un momento la duda: ¿vale la pena continuar la conversación? Intenté ponerme en pie, pero mi cuerpo y yo tenemos disímiles pareceres. Resignado,
- Pero ...
- Pero que. Si te digo que soy Dios, soy Dios. Todos los argumentos que vas a intentar exponerme, yo los conozco, porque fueron creados por mi, al igual que vos, que te saqué del barro...
- Eso si te lo creo - le digo, echando una mirada a mi propio aspecto. Continúa inmutable, aunque un leve destello indefinido (¿cólera? ¿impaciencia?) se pinta en sus ojos. Con una pausa despectiva, sigue:
- ... que te saqué del barro, que te puse dentro un alma, que te ajusté en tu lugar como un engranaje, minúsculo por cierto pero no por ello menos necesario en el gran esquema de las cosas.
Toma aire, levemente agitado. La voz, aguardentosa, se demora en las palabras como si las paladeara, las deja caer lenta, morosamente. También puede que estuviera igual de pasado de etílico que yo. Su aspecto, recostado inmóvil, sus largos y desgreñados cabellos otrora blancos y ahora de un gris sucio que escapan por debajo de un gorro hecho mitad de lana, mitad de mugre, nada en él contradice la segunda proposición.
- Fueron creados por mi, igual que tus recuerdos, tus prejuicios, tus ideas, yo te acabo de dar la vida, mi soplo divino aún rueda por ésta calle, te he dado no sólo una vida, si no un entorno, te he dado un mundo, otros seres humanos, una historia bastante plausible, te di dinosaurios, ciencia, eras geológicas, te di mujeres, te di incluso el recuerdo de mujeres que sentís en primera persona para que sepas lo que te espera, te di ese escepticismo que creés tener.
- Maestro, le agradezco, pero se me parte el mate y yo...
- ¿No notás? ¿No sentís la fragancia de éste mundo recién creado?
Lentamente pasea la mirada calle arriba, y no me queda más que contemplar también. Fragancia, lo que se dice fragancia, sólo puedo oler a basura, a smog, mi propio sudor, un tenue y rancio aroma a vómito que puede ser mío o de Dios, las dos cosas son posibles, aún tengo náuseas y soy un tibio.
Por una de esas cosas de la vida, la calle que miro está vacía, ni un auto, ni un colectivo pasa, las luces de mercurio aún brillan, innecesarias ya, en la esquina el semáforo en amarillo intermitente rompe la ilusión de estar mirando una estática acuarela.
Pasan algunos minutos, que el día aprovecha para clarear un poco más, y que yo desperdicio recordando los puntos claves del Génesis del antiguo testamento. La creación, la mujer, la caída, la expulsión del paraíso. Me digo a mi mismo que es sólo curiosidad y le pregunto,
- ¿Dónde está mi Eva entonces? Quiero ser feliz junto a ella.
Me mira largamente.
- Eso que acabas de preguntar es, justamente, el pecado original que temías cometer. Fatuo, engreído, ¿que te hace creer que yo, habiendo creado algo como "la felicidad", te hubiera dejado fuera? Yo no soy un Dios que de felicidad. La felicidad como yo la entiendo, es estar vivo y saber que vas a morir, saber que no hay nada después, sufrir por lo que hiciste, pero también por lo que no pudiste hacer. Sufrir porque tenés y sabés que luego no tendrás. Estar solo. Estar acompañado. Lo eternamente efímero. Todo eso es felicidad, y todo eso ya lo tenés, como lo tienen todos. Una pena que no lo sepan aprovechar. Ese no es el objetivo de la vida. No es la dualidad entre felicidad y sufrimiento el imán que guía la evolución del hombre, el progreso del alma. La verdadera disyuntiva es entre Caos y Orden, y yo soy todo lo contrario al Caos. ¿Cómo hice si no, para sacar un Universo de la galera, del huevo cósmico, cómo romper la paradoja de la entropía del Big-Bang? No importan los detalles, crear "algo" de la "nada" es una cualidad únicamente mía.
Resoplaba, agotado por el derrame de furia divina.
- El pecado original, es ser humano entonces. - le dije, por hacerme el ingenioso y decir algo.
- Y su peor castigo, ser consciente de ello. No hace falta esperar a morirse para conocer el infierno, el infierno es ese instante fatal, que dura más que una promesa de eternidad entre las llamas.
Un entrechocar de botellas y latas me anunció que se estaba poniendo de pié. Por segunda vez, intenté levantarme, esta vez con mejores resultados. Nos miramos aún un instante más.
- ¿Dónde para el 29? - me preguntó.
Le señalé un poste, a mitad de cuadra.
- Ya sabía, pero quería saber si estabas atento. Ahora me voy, tengo que ir a mirar como fracasa mi creación.
El se fue y yo me quedé parado un rato, solo, eternamente solo, de nuevo solo, más solo ahora que nunca. A media cuadra de tu casa, donde anoche se terminó todo, donde me confesaste lo que yo ya sabía, donde te mentí y te dije que yo tampoco te quería más, en la vereda del bar que me vio emborracharme a consciencia, o inconscientemente, en éste caso es lo mismo.
Luego me di vuelta y me fui caminando despacio, pateando basuritas en la vereda, y me sentí verdaderamente expulsado del Paraíso. A mis espaldas, no era un ángel con una espada de fuego, pero el efecto era el mismo, era el sol sobre el río, y proyectaba mi sombra delante mío.

Crudo

2008-11-25T10:37:00.003-02:00

Macri, la puta que te parió. ¿Qué pasa, te estás psicoanalizando, flaco? A ver: no podés terminar admitiendo que la Villa 31 es un barrio y que lo que corresponde es urbanizarla. Tampoco has de echarte para atrás con el "impuesto a los sellos", a.k.a. impuesto al consumo con tarjeta de crédito, aduciendo que "la medida cayó muy mal en los sectores medios". O sea: vos y yo tenemos IRRECONCILIABLES DIFERENCIAS IDEOLÓGICAS. Todo paso que des en mi dirección, incluso cuando no los das y te quedás quieto sin irte cada vez más lejos hacia allá, hacia la derecha, hace que me tenga que replantear por un momento el odio visceral que te tengo. ¡Y qué sería de nosotros sin el odio visceral! O el amor incondicional, pongamos por caso. No. Yo quiero un mundo con los malos, malos, y los buenos, buenos. Ese mundo no tiene por qué ser razonable, ni mucho menos coherente. Yo me aferro a mi derecho a considerar que San Martín se tiraba pedos con olor a rosas, que Sarmiento nunca faltó al colegio, con Rosas fue el antecesor ideológico de Perón y que Perón fue lo más groso que le pasó a este país. No me importan, no pueden importarme los revisionistas que me vienen con que era mestizo, con que era un europeizante y despreciaba a los gauchos, con que era un asesino vil o un corrupto pro nazi. Léanlo bien: I-don't-care. Yo ya tengo mi idea formada. Me costó mucho armarla y no pienso cambiar una coma. En fin. Marginalmente también quería dejar asentada mi, ejem, "reflexión", sobre el asuntito de la copa Davis. Más que nada para poder leerlo dentro de un tiempo y arrepentirme. No es sobre la copa en si -menefrega- sino más bien sobre la gente que cifra sus esperanzas de felicidad en el desempeño deportivo de unos muchachos que se forran el orto con millones de euros. Bah. Ahora que lo escribo y lo leo me doy cuenta que no tengo nada que decir. Con dejarlo así, en borrador, me conformo.

Refrito

2008-11-20T10:15:00.004-02:00

Advertencia: es posible que todo o parte del contenido aquí presentado sea viejo, reciclado, afanado, copiado, oído en el colectivo o remix de ideas viejas. Después de todo, ya se sabe. No hay nada nuevo bajo el sol. Y eso no lo quita el gusto a sentir como nos calienta la cara o leer por mil millonésima vez ¹ "La Tourneé de Dios" ²

¹ Quizás esté siendo un poco exagerado.

² Como se ve, el tema del mes parece ser "Dios". Fue una coincidencia. Aunque quizás valga la pena tomarlo como idea constante... digamos, eso de los meses temáticos. Ya veremos, o, como gusto decir: Alá proveerá.

Diluvio

2008-11-19T18:15:00.002-02:00

Yo era agnóstico hasta que lo conocí a Dios, y me hice ateo. Yo lo conocí allá en Temperley, en la calle Zaragoza al fondo. Era un viejito bonachón, a simple vista decía llamarse Fermín, siempre con una camisa vieja y raída, pero limpia, y un enterito de jean. Los pelos largos, prolijamente desprolijos, la barba, la cara con la sempiterna sonrisa... ustedes se dan una idea. Nadie en el barrio le conoció nunca un laburo, y por lo que pude averiguar vivió siempre allí... quizás desde el principio de lo tiempos; aunque claro, él era Dios, eso podría haber sido hace cinco minutos. Cultivaba sus propias verduras en la quintita que tenía en el fondo, y repartía sus favores discrecionalmente: tanto un momento se mostraba servicial como al siguiente se negaba al más desesperado ruego. Así era Él, pero todos sabíamos en la barriada que en el fondo era un buen tipo. Lo que pasó no lo hizo de malo...
Yo supe que él era Él, una tarde de verano. Yo andaba mal, ahora no recuerdo qué, si algún problema de amores, o de trabajo, esas cosas a la distancia es como que se difuminan, lo que nos quita el sueño un día, a los pocos años no es ni siquiera una anécdota. La cuestión es que atardecía. Yo estaba en el porsch, dejando morir el día con una ginebra en la mano. El cielo, plomizo por el peso del calor y el smog, se oscurecía como mis pensamientos, minuto a minuto. En eso lo veo sentado ahí enfrente, en la penumbra de su casa, con la puerta abierta, a Fermín, que me miraba. Sin pensar en nada, le hice un gesto invitador con el vasito. Se levantó y parsimonioso, cruzó la calle y vino a sentarse al lado mío. "¿Una copita?" le dije, sin más preámbulo. "Cómo no, gracias", me contestó, fui adentro y volví con la botella de Bols y un vasito más, y mientras le servía me dijo, "¡Ah! el alcohol, uno de mis inventos más logrados". Entumecido como estaba yo, mucha bola no le di a esa primera afirmación, pero lo que siguió me terminó de convencer y despabilar. "Sírvase, maestro", le dije alargando el trasparente elixir. Agarró el vasito con la mano izquierda y se puso a tomar, callado, de a sorbitos. "¿Usted es zurdo?" le pregunté, tratándolo de usted con ese respeto que inspiran los viejos, y más Él en particular, no por nada sino por sacarle charla. "Es que la mano derecha es la mano de Hacer" me dijo, y la movió en un gesto imperceptible, indescriptible, que nunca le había visto hacer a ningún ser humano. La botella de ginebra aumentó repentinamente de peso en mi mano, y cuando la miré volvía a estar llena, cuando antes le quedaba apenas para un par de tragos más. "Tengo un par de amigos que matarían por tener ese gesto" le dije, en mi sorpresa, sacando cierta vena humorística. "¡Ho!¡ho!" se rió, con esa voz grave que tiene, "Pues no todo es tan fácil, cada gesto es un don y una responsabilidad, mirá" e hizo otro movimiento, un poco más amplio. Por un momento no pasó nada, pero al rato las luces de la ciudad ya cubierta por la noche se empezaron a reflejar en unas nubes que, salidas de la nada, cubrían el cielo. Minutos después, llovía, una lluvia agradable, densa, una bendición del cielo se podría decir con toda propiedad, que refrescaba el calor de aquella tarde de verano en que me convencí de que Fermín era Dios. "Así como vos te sentís agradecido por ésta lluvia, otros estarán puteándome". Dejó el vasito, se levantó y se fue. "Gracias pibe", masculló antes de cruzar la calle.
Al otro día ya no pensaba más en eso, mi problema de aquel entonces, el que no recuerdo qué era, me absorbía todo mi tiempo y mis energías. Y aunque luego cada tanto me acordaba, nunca me dio el cuero para hablarle, ni para ir a pedirle nada. Nunca hasta el día que empezó a llover. Mejor dicho, ese mismo día no: uno viviendo en Buenos Aires no se sorprende por un poco de lluvia. Ni por un día, ni por dos. Cuando íbamos por el tercero, cuando en los noticieros hablaban de anegamientos en toda la ciudad, de lluvias en el resto del país, me empecé a preocupar. Cuando pasaron dos días más y se supo que llovía en todo el mundo, decidí cruzar y hablarle. Chapoteando entre el agua que cubría la calle de cordón a cordón, fui y le toqué el timbre. Tardó en salir, pero yo sabía que estaba, por la puerta siempre abierta se veía una vela encendida sobre la mesa, consumida hasta la mitad. Al rato vino, caminando siempre tranquilo, de alguna habitación del fondo. "Juancito, tanto tiempo" me dijo. Habían pasado varios años desde aquella tardecita de ginebra. "Cómo le va, Fermín" empecé, de pura fórmula, y entonces le vi, la mano derecha, crispada al costado del cuerpo con aquel gesto incomprensible que ya había visto aquella vez, y que ahora aunque la tenía delante de mis ojos yo seguía sin poder comprender ni describir. "¿Qué pasó?" le pregunté, cabeceando hacia afuera, superfluas todas las explicaciones. "Ya ves. Me dio como un calambre... se me puso la mano así, y no me lo puedo quitar". Afuera redoblaron los truenos y el agua comenzó a caer con más fuerza aún. "Pero... ¿y qué se puede hacer?" le dije, fascinado en la visión de aquella mano que Dios extendía delante mío. "Y, nada, m'hijo... si yo no puedo hacer nada, ¿qué van a hacer Ustedes?". Sus ojos francos, su rostro tranquilo... Ese "Ustedes" fue tan amplio, lo sentí con el peso de miles de millones de almas en el mundo, me dio escalofríos. Sin mediar otra palabra, me di media vuelta, y me fui. La lluvia siguió... sigue aún. A Él no lo vi más, no se a donde habrá ido ni que le pasó. Ya los últimos edificios de Buenos Aires desaparecieron bajo el agua. Alguna que otra antena y la torre del Interama asoman aquí y allá. Miles, millones ya perecieron ahogados, suicidados, asesinados en los primeros disturbios, electrocutados mientras hubo luz, de hambre, infecciones, enfermedades... yo todavía aguanto, flotando agarrado a éste tablón, pero sin comida, cada vez más débil... ¡ves! Conociéndolo a Dios, cómo no querés que sea ateo.

La existencia de Dios

2008-11-17T14:05:00.005-02:00

La mayoría de los autorotulados ateos (o agnósticos, no me vengan con sutilezas a ésta hora de la madrugada) no descreemos de la existencia de Dios, sino más bien de su bondad o de que tenga un propósito rector para la existencia humana. Dicho de otra manera: uno no es ateo por no creer en Dios, sino por pensar que existe pero es un REVERENDO HIJO DE PUTA. De esta manera es más fácil conciliar la existencia de este Universo imperfecto con la de un Ser Supremo que todo lo sabe y todo lo puede. Así es como se explican aparentes paradojas como la que me vino a la mente esta mañana: ¿Por qué el pan dejado a la intemperie se seca, y en cambio las galletitas de agua no conservadas bajo siete canceles herméticos se humedecen? La existencia de un Dios benevolente causaría el efecto contrario: pan y galletitas seguirían como los dejamos, para ser consumidos en la plenitud de su gloria gastronómica en cualquier momento que nos parezca. La inexistencia de Dios, y por lo tanto un Universo regido por las Ciegas Leyes de la Naturaleza, causaría un efecto indiscriminado: o bien tanto el pan como las galletitas se secarían, o bien ambos irían humedeciéndose hasta disolverse en una pasta acuosa. El estado actual de cosas es, por lo tanto, prueba irrefutable de que Dios existe, pero es mal tipo, y que dedica sus ratos de ocio a llevar las moléculas de agua, una por una, del pancito de ayer a la criollita indefensa sin su paquete protector. Habráse visto.

Me caigo y me levanto

2008-11-12T13:26:00.002-02:00

Sin siquiera haber cumplido una anterior promesa nunca formulada de continuar con un proyecto que nunca empecé, v.gr., algún blog anterior, voy a descoser el fondo del bolsillo a ver si puedo sacar un poco de pelusa.

[archivo] Amanesera y beremo...

2007-11-28T14:51:00.001-03:00

La Real Academia de la Lengua dará a conocer próximamente la reforma modelo 2011 de la ortografía española que tiene como objetivo unificar el español como lengua universal de los hispanoparlantes. Me han mandado, con carácter exclusivo, un documento reservado que revela cómo se llevará a cabo dicha reforma. Será, pues, una enmienda paulatina, que entrará en vigor poco a poco, para evitar confusiones.

La reforma hará mucho más simple el castellano de todos los días, pondrá fin a los problemas de ortografía que tienden trampas a futbolistas, abogados y arquitectos de otros países, especialmente los iberoamericanos, y hará que nos entendamos de manera universal quienes hablamos esta noble lengua.

De acuerdo con el expediente secreto, la reforma se introducirá en las siguientes etapas anuales:

Supresión de las diferencias entre c, q y k. Komo despegue del plan, todo sonido parecido al de la k (este fonema tiene su definición téknika lingüístika, pero konfundiría mucho si la mencionamos akí) será asumido por esta letra. En adelante, pues, se eskribirá kasa, keso, Kijote.

También se simplifikará el sonido de la c y la z para igualarnos a nuestros hermanos hispanoamericanos que convierten todas estas letras en un úniko fonema s. Kon lo kual sobrarán la c y la z: "el sapato de Sesilia es asul."

Por otro lado, desapareserá la doble c y será reemplasada por x: "Tuve un axidente en la Avenida Oxidental". Grasias a esta modifikasión los españoles no tendrán ventajas ortográfikas frente a otros pueblos hispanoparlantes por su estraña pronunsiasión de siertas letras.

Asimismo, se funden la b kon la v; ya que no existe en español diferensia alguna entre el sonido de la b larga y la v chikita. Por lo kual, a partir del segundo año, desapareserá la v y beremos kómo bastará con la b para ke bibamos felises y kontentos.

Pasa lo mismo kon la elle y la ye. Todo se eskribirá con y: "Yébeme de paseo a Sebiya, señor Biyar". Esta integrasión probokará agradesimiento general de kienes hablan kasteyano, desde Balensia hasta Bolibia. Toda b será de baka, toda b será de burro.

La hache, kuya presensia es fantasma en nuestra lengua, kedará suprimida por kompleto: así, ablaremos de abichuelas o alkool.

A partir del tercer año de esta implantación, y para mayor konsistensia, todo sonido de erre se eskribirá con doble r: "Rroberto me rregaló una rradio".

No tendremos ke pensar kómo se eskribe sanaoria, y se akabarán esas complikadas y umiyantes distinsiones entre "echo" y "hecho". Ya no abrá ke desperdisiar más oras de estudio en semejante kuestión ke nos tenía artos.

Para ebitar otros problemas ortográfikos se fusionan la g y la j, para que así jitano se eskriba komo jirafa y geranio komo jefe. Aora todo ba con jota: "El jeneral jestionó la jerensia". No ay duda de ke esta sensiya modifikasión ará que ablemos y eskribamos todos con más rregularidad y más rrápido rritmo.

Orrible kalamidad del kastellano, en jeneral, son las tildes o asentos. Esta sancadiya kotidiana jenerara una axion desisiba en la rreforma; aremos komo el ingles, que a triunfado unibersalmente sin tildes. Kedaran ellas kanseladas desde el kuarto año, y abran de ser el sentido komun y la intelijensia kayejera los ke digan ake se rrefiere kada bocablo. Berbigrasia: "Komo komo komo komo!"

Las konsonantes st, ps o pt juntas kedaran komo simples t o s, kon el fin de aprosimarnos lo masimo posible a la pronunsiasion iberoamerikana. Kon el kambio anterior diremos ke etas propuetas osionales etan detinadas a mejorar ete etado konfuso de la lengua.

Tambien seran proibidas siertas konsonantes finales ke inkomodan y poko ayudan al siudadano. Asi, se dira: "ke ora es en tu relo?", "As un ueko en la pare" y "La mita de los aorros son de agusti". Entre eyas, se suprimiran las eses de los plurales, de manera que diremos "la mujere" o "lo ombre"

Despues yegara la eliminasion de la d del partisipio pasao y kanselasion de lo artikulo. El uso a impueto ke no se diga ya "bailado" sino "bailao", "erbido" sino "erbio" y "benido" sino "benio". Kabibajo asetaremo eta kotumbre bulgar, ya ke el pueblo yano manda, al fin y al kabo; dede el kinto año kedaran suprimia esa de interbokalika ke la jente no pronunsia. Adema, y konsiderando ke el latin no tenia artikulo y nosotro no debemo imbentar kosa que nuetro padre latin rrechasaba, kateyano karesera de artikulo. Sera poko enrredao en prinsipio, y ablaremo komo fubolita yugolabo, pero depue todo etranjero beran ke tarea de aprender nuebo idioma rresultan ma fasile.

Profesore terminaran benerando akademiko ke an desidio aser rreformas klabes para ke sere umano ke bibimo en nasione ispanoablante gosemo berdaderamente del idioma de Serbante y Kebedo.

Eso si: nunka asetaremo ke potensia etranjera token kabeyo de letra eñe.

Eñe rrepresenta balore ma elebado de tradision ispanika y primero kaeremo mueto ante ke asetar bejasione a simbolo ke a sio korason bibifikante de istoria kastisa epañola unibersa.

Amanesera y beremo...

[archivo] Estética y el conjunto de Cantor en la filosofía

2006-04-05T09:56:00.001-03:00

"Amor y conocimiento, poco más hay en la vida", citando -incorrectamente- a Manuel Mandeb, que a su vez es una creación, o un aspecto, de Dolina, que habrá tomado la idea de vaya a saber quien. Siento un leve gusto rancio, por tantas manos ha pasado ésta moneda. Pero estuve leyendo el libro "Arte, mente y cerebro" de Howard Gardner (¡cómo resistirse a un título así!). Recién lo empiezo, apenas habré leído 80 o 90 páginas. Machacando sobre la idea del desgaste de ideas no originales, el mismísimo Howard reconoce la influencia de sus maestros, a los que cita, analiza y critica -en el buen sentido de la palabra- en los diversos capítulos. Piaget y Chomsky son los dos primeros, como para arrancar light. El intento, encomiable, es analizar desde una postura "científica" temas escabrosos como la creatividad y los sentimientos. Pero la cuestión es que la lectura me ha hecho reflexionar sobre la existencia de un tercer factor, que por utilizar una etiqueta simplista llamaremos estética. Tenemos entonces Amor, representando en éstas módicas cuatro letras a todo el conjunto, odio, angustia, esperanza, desilusión, amargura, alegría, y un sinfín más. Conocimiento, es decir las facultades cognitivas de la mente, en el enfoque reduccionista clásico, la capacidad de abstracción, las ciencias duras, la lógica formal, las matemáticas. Y Estética, lo Bello, lo Correcto, el momento, la apreciación, la afortunada coincidencia y la exquisita e infinita diversidad. ¿Son la Moral y la Ética pertenecientes al dominio de la Estética o del Conocimiento?. Estos aspectos no son excluyentes, y asi uno puede considerar un teorema matemático y encontrarlo bello, o leer un libro, reconocer que está técnicamente bien escrito, pero encontrar desagradable el mensaje y odiar al autor por razones incluso extraliterarias. ¡Analizame, ésta! Pero la vida misma, la realidad, no es ni Amor, ni Conocimiento, ni Estética, todo intento de barnizar el caos que nos rodea con conceptos emanados de nuestra mente es sólo eso, sacar fosforitos de la pila para dejar únicamente los que queremos ver, formando la figura que se nos cante. Ahora, ¿está mal esto? Yo creo que no. Que es la consecuencia inevitable de nuestra constitución genética como seres humanos, de nuestra evolución biológica y cultural a lo largo de miles de años, de nuestra decisión personal y consciente. Ok, estoy siendo generoso con el pronombre "nuestra". Pero debemos cuidarnos de los excesos, porque si desmenuzamos cada faceta de nuestra existencia, siempre habrá un análisis posterior para realizar, siempre habrá un simplificación o una generalización, y en cada etapa, iremos dejando fuera una parte del todo, y al final nos pasará como el conjunto de Cantor, creeremos tener todo, y no tendremos nada. De vez en cuando, está bueno tirarse en el pasto y mirar un poco las nubes, sentir el fresco de la brisa en el cuerpo, y volver a ver la recta completa.